GAGA NIELSEN

Alb.Traum.
Freundin, nicht weiter identifizierbar, überlässt mir eine Karte für ein ausverkauftes Tom Waits-Konzert. Ich gehe alleine hin und befinde mich eng gedrängt mit tausenden Besuchern dreissig Minuten vor Konzertbeginn in der Vorhalle (zur Hölle, har har), die aussieht wie der große Saal vom Berliner Metropol am Nollendorfplatz. Es gibt neben einem direkten Zugang zum Konzertsaal in der unteren Etage, eine Freitreppe zur oberen Etage, von wo aus man das Konzert auch verfolgen kann. Der Menschenstrom bewegt sich in Zeitlupe in Richtung dieser beiden Zugänge, ich mittendrin.
Plötzlich taucht neben mir ein ziemlich groß gewachsener und figürlich recht sportlich wirkender Mann auf. Etwa Ende Dreissig, Gesicht und Frisur nicht genau identifizierbar, irgendwie dunkelblond, kurzhaarig, leicht gelockt, unauffällig. Am ehesten noch ein Typ wie Torwart Jens Lehmann, im Gesichtsausdruck allerdings weit weniger sympathisch und komplett humorlos.
Er hat mit reinweg niemandem Ähnlichkeit, den ich kenne und läuft trotz einer Krücke flink wie ein Wiesel. Möglich, dass er etwas hinkt. Ich finde ihn weder erwähnenswert attraktiv noch gerichtsnotorisch unattraktiv. Er bewegt sich ziemlich schnell an mir vorbei. Ruckartig dreht er sich plötzlich wie vom Donner gerührt um, als fiele ihm etwas Lebenswichtiges ein.
Er kommt, so schnell er mit seiner Krücke kann, (und er kann schnell) auf mich zu, wobei er ununterbrochen aufgedreht auf mich einredet, konsequent untermalt von keinem Lächeln. Mit hektischen Gesten und leicht bedrohlichem Tonfall sucht er mir klarzumachen, welche unwiderruflich wichtige Bedeutung ich für sein künftiges Leben hätte („Frau meines Lebens“), wobei er mich immer wieder an den Schultern packt. Ich höre mir die haarsträubende, keinerlei Widerspruch duldende Eröffnung an, dass wir dringend, ja zwingend, ab sofort das weitere Leben miteinander verbringen müssten und er ‚verabredet‘ sich mit mir zum unverzüglichen Beziehungsauftakt auf der oberen Ebene, um das Konzert gemeinsam zu verfolgen.
Vor lauter Überrumpelung sage ich weder ja noch nein. Ich bin komplett sprachlos und versuche dabei noch freundlich zu bleiben, indem ich nur benommen wie ein sediertes Schaf nicke, was er als Zustimmung zu seinen Plänen interpretiert. Er hastet die Treppe hoch, damit er bloß nichts vom Konzertanfang verpasst und ruft noch im Befehlston „bis gleich!“.
Ich stehe immer noch belämmert unten. Mir dämmert, dass das eine doch recht merkwürdige Ansprache war und höhere Intelligenz befiehlt mir deutlich, diesem Herrn aus dem Weg zu gehen, ergo die von ihm in dem Raum gestellte „Verabredung“ für oben, sowie den weiteren Lebensweg, einfach zu übergehen und mich alsbald vom Ort des Schreckens zu entfernen.
Das Konzert ist vorbei. Es ist nicht ganz klar, ob ich es nun gesehen habe oder nach dieser seltsamen Begegnung sofort gegangen bin. Möglicherweise blieb ich aus Neugier auf das Konzert, versteckt zwischen den anderen Besuchern, wohlwissend, dass dieser Fremde oben fanatisch nach mir Ausschau hält. Obgleich ich unzweifelhaft spüre, dass er nicht hundertprozentig richtig zu ticken scheint, habe ich ein leicht schlechtes Gewissen, weil ich ihm keine klare Absage erteilt habe, wie ich es normalerweise tun würde, da er mir wegen seiner leichten Körperbehinderung leid tut.
An irgendeinem der nächsten Tage zuhause, in absoluter Gewissheit, dieses merkwürdige Intermezzo sei Schnee von gestern, erhalte ich einen Anruf von meiner Mutter. Sie lässt mich streng wissen, dass sie und mein Vater seit ein, zwei Tagen aufopferungsvoll einen seelisch gebrochenen, körperbehinderten jüngeren Mann im Rollstuhl bei sich beherbergen, der sich als mein künftiger Mann und damit ihr Schwiegersohn vorgestellt hätte, und vor lauter Enttäuschung über mein unmögliches Benehmen (ich hätte ihm die denkbar größten Versprechungen gemacht und ihn dann unverhofft ins Bodenlose fallenlassen) Verständnis, Schutz und Unterschlupf sucht.
Während meine menschlich ganz tief von mir enttäuschte Mutter ihrer Empörung Ausdruck verleiht, sehe ich vor meinem geistigen Auge Bilder, wie sie dem geschwächten und abgemagerten Krückstockmann aus dem Metropol, der nun mit einer karierten Decke über den Beinen im Rollstuhl sitzt, behilflich ist, den Rollstuhl treppaufwärts in Richtung meines früheren Kinderzimmers zu transportieren. Dort wohnt er nun, mit der Zusage meiner Eltern auf lebenslanges Wohnrecht und Pflege.
Das mehr als unerquickliche Telefonat ist gerade beendet, als ich bei meiner Blogrunde registriere, dass die Angelegenheit bereits über die Blogosphäre hinaus, im ganzen Internet (Startseite t-online, yahoo news, Spon) allerhöchste Wellen moralischer Empörung schlägt. Im Sekundentakt kommen E-Mail-Anfragen für meine längstens überfällige, ausstehende offizielle Stellungnahme zu meinem untragbaren, skandalösen Verhalten.
Die Boulevardpresse hat eine Titel-Geschichte für die nächste Ausgabe vorgesehen. Illustriert mit einem großformatigen Bild, das den jungen Mann, der nun bei meinem Eltern im Rollstuhl hockt, nur in Unterhose zeigt. Ein mageres, blasses Bürschchen. dessen linkes Bein bis unter das Kniegelenk amputiert ist. Daneben steht eine hellgraue Plastikprothese.
Kleiner wichtiger Einschub: ich erblickte gestern beim launigen nachmittäglichem Blättern in einer Berliner Boulevardzeitung in einem Café, ein Bild von Heather Dingsbums, der streitlustigen Exgattin von Herrn McCartney, das sie an eine Wand gelehnt, nur mit einer Handtasche und einer Art Federboa bekleidet zeigt. Ihre Beinprothese steht auf dem Bild ein, zwei Meter neben ihrem halben Bein auf dem Boden. Ein Bild, dessen Veröffentlichung sie gerne rückwirkend untersagen würde.
Aber zurück zu meiner eigenen Odyssee. Von sämtlichen Schmierfinken werde ich als niederträchtiges, mitleidsloses Frauenzimmer ohne Anstand und Moral dargestellt, das keinen Respekt vor behinderten Menschen hat. Kein deutschsprachiger Blogger lässt es sich entgehen, seinem Entsetzen ob meines empörenden Verhaltens wortreich Ausdruck zu verleihen. Innerhalb weniger Stunden wird die Schuldzuweisung meines nicht eingehaltenen Beziehungsversprechens als unumstößliche Tatsache gehandelt, die vor allem deshalb nach Bloggermeinung umso schwerer wiegt, als ein behinderter Mensch betroffen ist.
In meiner unaussprechlichen Not beginne ich hektisch verzweifelt, einen Blog-Eintrag zu verfassen, in dem ich alles schreiben will, wie es wirklich war, aber ich werde nach jedem halben Satz ausgeloggt und muß mich neu einloggen und komme nicht voran. Ohne Unterlass klingelt das Telefon mit Journalistenanfragen aus aller Welt, im Abendprogramm kommen auch schon die ersten Sensationsberichte. Frauke Ludowig schaut mich vorwurfsvoll an.
Zu allem Überfluss vertippe ich mich vor lauter Panik im Wettlauf gegen die Zeit, bei den html-tags für kleinere und größere und fettere und kursive Schrift, mache falschrume Klammern und sehe kein Land mehr, weil mein Ruf bereits komplett ruiniert ist. Als ich gerade erst zweieinhalb Sätze fertig habe und die ARD für 20:15 eine Sondersendung zum Thema „Umgang mit behinderten Menschen“ ankündigt, höre ich endlich den gottverdammten Wecker.

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