GAGA NIELSEN

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Guten Morgen aus dem Badezimmer! Da habe ich wahrscheinlich gedacht, bring doch mal eine Variante, mit anderem Hintergrund. Auch nicht so richtig der Burner. Inzwischen habe ich Charlie-Shirt-Fotografier-Verbot. Ich muss mich jetzt auch gleich mal für ein paar Minuten umziehen, weil ich mich ja nicht mehr so fotografieren darf! Vielleicht ziehe ich ein Sommerkleid an! Nur fürs Foto! Ich hab mir mal in einem Laden in der Rosi, also in der Rosenthaler Straße, wo es auch so Hello Kitty-Krempel gibt, aber eben auch Partykleider und wilde Shirts, wie das mit Heidi mit dem Mittelfinger, ein Kleid in drei Farben gekauft, auf einen Schlag! Es hat eine Satinschärpe, ich habe es in Schwarz, Orangerot und Königin-Beatrix-Blau. In dem Roten habe ich mich schon mal vor drei Jahren fotografiert, die anderen sind noch nicht verewigt. Ich denke, das müsste erlaubt sein, dass ich an Tagen, wo ich hier nur abhänge, ein bißchen mit undokumentiertem Material arbeite. Man muss immer daran denken, dass hier Mitte Februar Schluss ist und ich sehe noch nicht, dass bis dahin ein Wetterumschwung stattfindet, der geeignet wäre, so luftige Kleidchen in echt anzuziehen. Ich brauche natürlich noch die Erlaubnis meiner Leser, dass das ok ist!
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Ja, schnarch. Ich weiß, schon wieder das Charlie-Shirt. Ich klebe auch kein Foto in den Eintrag. Immer dasselbe. Ich wäre dann für heute fertig mit meinen Schularbeiten. Drei Tage hochgeladen, Feierabend! Noch ein Betthupferl, diverse Lektüre und Gute Nacht!

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Ja, schnarch. Ich weiß, schon wieder das Charlie-Shirt. Ich klebe auch kein Foto in den Eintrag. Immer dasselbe. Ich wäre dann für heute fertig mit meinen Schularbeiten. Drei Tage hochgeladen, Feierabend! Noch ein Betthupferl, diverse Lektüre und Gute Nacht!

Wir erinnern uns. Anfang Juni, und es wurde viel über den verlorenen Sommer gejammert, obwohl im Kalender noch Frühling war. Ja, es war auch zu kalt für Frühling mit kurzämligen Fähnchen. Dafür war aber der Mai vorher superschön. Ich klicke mich gerade durch die Bilder der kommenden Tage im Juni und sehe, dass es mindestens noch drei Wochen langärmlige Anziehsachen geben wird. Tut mir leid, ich hatte leider keine Wahl!
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Diesel. Obwohl ich glaube, es ist doch nicht Sissi, habe ich das Shirt wegen Sissi gekauft. Auch wenn es nicht die Kaiserin Elisabeth von Österreich und Ungarn ist – man nimmt, was man kriegt! Entscheidend ist der erste Eindruck. Es kann nun keinen Zweifel mehr geben, dass ich eine ernstzunehmende Royalistin bin. Es heißt ja, die echte Sissi war mager- und turnsüchtig. Aber auch eine Dichterin. Komplizierte, komplexe, eigenwillige Persönlichkeit. Vielleicht dieses Dings, dieses Thema mit der Macht und Ohnmacht. Eingesperrt im Korsett der Monarchie, als einzige Freiräume Körperdefinition, Dichtung und Ertüchtigung. Traurig eigentlich. Also gut, Monarchie ist eine zwiespältige Sache, ich gebe es zu. Aber so ein politisch korrekt gewebtes Hermelincape wäre schon sehr schön. Im Grunde bewundert man ja nur die Klamotten, Insignien, Häuser und Kontakte. Und: die Bewunderung. Bewunderung für die Bewunderung! Das müsste man eigentlich heutzutage auch anders hinkriegen, zum Beispiel mit Bloggen. Ich würde glatt mein Küchenzepter dafür verwetten, dass ich es besser getroffen habe, als die künftige Königin von England. Königin von Gaganien ist einfach cooler. Lässiger und hip!

Gaga Nielsen wohnt am Gipsdreieck!
Ich kriege das ja immer nicht gebacken, bei den ganzen Blogger-Aktionen mitzumachen, da ich aber praktisch in jedem dritten Eintrag über meine Wohnung blogge, kann ich einfach mal zeitsparend auf mein Sucheingabefensterchen verlinken. Wenn ich ehrlich bin, habe ich fast keinen von den anderen Aufsätzen gelesen, weil ich die Ortschaften nicht kenne und sich auch so gut wie keine auf meiner heimlichen Weltreise-to-do-Liste befindet, da fehlt dann einfach der Bezug! Außer, wenn ich wen als Person interessant finde!
Zum Beispiel habe ich die Einträge von Frau Klugscheisser und der Kaltmamsell gelesen. In München war ich zweimal in meinem ganzen Leben, einmal als Kind mit Elf, zu Besuch bei Verwandten und im Olympiastadion und im Schloss Nymphenburg, und einmal mit Achtzehn zu so einer komischen Künstlerfete von einem kauzigen Maler, sogar mit Übernachtung! Schwabing kennt man ja auch aus Film und Fernsehen, „Zur Sache Schätzchen“ und von den „Münchner G’schichten“ und dem Bastian und dem Monaco Franze und Kir Royal und von Uschi Obermaier. Ich lese ja alles über Uschi Obermaier! Wenn ich ehrlich bin, interessiert mich noch am ehesten, wie es ist, wo zu wohnen, wo alle wohnen wollten, wenn Geld keine Rolle spielen würde – Wie es da wirklich ist, in echt! Und ob es prominente Nachbarn und besonders schicke Lokale gibt, so in der Art, wie Frau Klugscheisser darauf eingegangen ist. Spannend fände ich auch zu erfahren, ob die Leute da, wo sie wohnen, wohnen weil es am ehesten bezahlbar ist, innerhalb der Stadt, in der sie sein wollen, oder ob es genau die Ecke ist, die sie am Supersten finden. Des weiteren interessiert mich der Quadratmeterpreis Kaltmiete! Und wie die Wohnung ist, Größe, Ausstattung, Extras! Eventuell wäre auch noch interessant, wie im Vergleich zur Gesamtmiete, also Warmmiete, die Nettoeinkünfte sind, dann kann man noch besser vergleichen. Ich vergleiche gerne, auch Mietspiegel! Gerade bei München finde ich das total interessant, weil es da ja am Teuersten von allen Städten ist, da zu wohnen.
In Hamburg war ich einmal in meinem Leben, also so richtig, mit aus dem Zug aussteigen und Sachen angucken und einmal nur mit dem Zug durchgefahren. Als ich ausgestiegen bin, war ich auf dem Weg nach Litauen, da hat es einen günstigen Flieger von Hamburg gegeben, und ich habe die Gunst der Stunde genutzt, mal ein bißchen was von Hamburg anzuschauen. Ich war dann sechs Stunden mit kid37 auf dem Ohlsdorfer Friedhof! Das muss man erst mal toppen! Danach hat er mir noch den Hafen gezeigt und wir waren essen in einem portugiesischen Lokal in Sankt Pauli und später noch auf der Reeperbahn. In Hamburg würde mich speziell interessieren, wie es ist, in einer Villa in Blankenese zu wohnen, bei den Reichen oder an der Elbchaussee! Oder am Jungfernstieg. Ich kenne dann noch vom Hörensagen die Herbertstraße und den Stadtteil Sankt Georg. In der Herbertstraße wohnen aber, glaube ich, keine Blogger, jedenfalls haben noch keine darüber geschrieben. Das fände ich auch noch lesenswert!

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Es ist nicht das Gleiche, ob man sich am Hintern kratzt oder sich den Arsch aufreißt. Keith Richards, Life

Es gibt einen Film mit Rudolpho Valentino. Mehrere. Es gibt Filme mit Rudolpho Valentino. Ich habe nie einen ganz gesehen. Nur Ausschnitte. Aber sein Bild verinnerlicht. Nurejew hat ihn einmal dargestellt. Ich fand ihn charismatischer als das wenige, was ich von Valentino gesehen habe. Aber dennoch. Rudolpho Valentino. This was really something. Dieser alte Stummfilmkram, diese flackernden Bilder und überdrehten, opulenten Ausstattungen. Der Orient in Europa. Samt, schwere Vorhänge, Kelims, Opium. haha. Einmal, in den Achtzigern, hatte wieder einmal jemand etwas spendiert. Zum Rauchen. Mit gesenkter Stimme wurde von Opium geflüstert. Beschwörend. Man war gleich fasziniert, was würde passieren, wenn man vom Opium kostete? Wie wäre der Rausch? Ein unvergleichlich anderer als von anderen Dingen, die man kannte? Ich kann mich nicht an eine besondere Wirkung erinnern. Wahrscheinlich war es zu wenig oder zu gestreckt oder gefärbte Kuhscheiße. Je ne sais pas. Ich habe immer alles probiert, was mir einer umsonst unter die Nase gehalten hat, außer Morphium, Ecstasy und Heroin. Na gut, bleibt nicht so viel übrig. Alle Sorten Gras, alle Sorten Haschisch, sehr wenig Kokain, Ephedrin, dreieinhalb LSD-Trips, viele Zigaretten, viel Rotwein, Weißwein, Champagner, seltener Bier, viele Obstbrände, Whisky-Zeiten und Wodka-Zeiten. Eine indische Beedees-Phase. Räucherstäbchen. Alles überlebt. Auch die Räucherstäbchen. Ich habe hier sogar welche, lange nicht angezündet. Seit zehn Jahren liegen sie hier herum. Vor ein paar Tagen, war mir danach, an einem Novembertag. Vanille. Ich liebe Vanille. Überall. In jedem Parfum, in jedem Quark. Rudolpho Valentino. Ob Valentino Marihuana geraucht hat? Bestimmt, ab und zu. In Hollywood haben sie ja noch nie irgendetwas ausgelassen. Warum auch. Wozu auch. Das mit dem Weglassen lernt man eh früh oder spät genug.
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Pferderennen. Man müsste sein Geld auf Pferderennen setzen. Jemand, der so sein Geld verdient, ringt mir Bewunderung ab. Im leichten Sommeranzug auf die Rennbahn, ein paar Nüstern tätscheln, dem Jockey gut zureden, und mit dem richtigen Riecher auf das schnellste Pferd setzen. Die Arbeit besteht wahrscheinlich darin, alle möglichen Rennen und die Form von Ross und Reiter zu verfolgen. Mich würde das ja tödlich langweilen. Aber so ein bis zweimal im Jahr Ascot-mäßig da abhängen, wäre schon eine nette Abwechslung. Ich bräuchte jemanden, der die fachliche Seite übernimmt. Pferde sind für mich ja leider nur sehr schöne Streicheltiere, mit Reiten habe ich nichts weiter im Sinn. Also bislang. Ich hatte eine Freundin, die hatte sogar zwei eigene Pferde. Einen weißen Schimmel auf der Weide, um ihm einen schönen Lebensabend zu gönnen, der schon alt aber sehr schön war. Ein Deckhengst, ganz edler Kopf und sehr sensibel. Ich war ein paar mal dabei. Also ich meine beim Besuch, auf der Koppel. Er war das absolute Alpha-Tier unter den stolzen alten Tieren im Ruhestand. Wenn er in eine Richtung geguckt hat und die Nüstern gebläht, haben alle Stuten in dieselbe Richtung geguckt und die anderen alten Hengste und Wallache wurden nervös. Charisma wie ein Rockstar. Und dann hatte sie noch ein jüngeres Pferd zum Reiten, das war so schwarzbraun, auch ausgesucht schön. Sie hat mich ganz oft einfach abgeschleppt und es war nett an der frischen Luft, da jwd in Dallgow und Falkensee, aber der Reit-Virus ist nicht übergesprungen. Ich war auch mal drauf auf ihrem Pferd, das ging ganz gut. Das Pferd ist einfach ein bißchen gelaufen und ich oben drauf. Es gibt auch ein Foto davon. Das ganze Gestriegel und Stall-Ausgemiste und Huf-Ausgekratze wäre mir schon zu langweilig. Ich habe auch mal mitgestriegelt und sogar Hufe ausgekratzt, einfach, dass man es mal gemacht hat, die Freundin wollte es unbedingt! Eine kleine Mutprobe für mich, so einen Pferdefuß zu packen und dann den harten Huf in der Hand. Uiuiui. Ging alles gut. Meine Freundin war ja dauernd dabei und hat immer gut aufgepasst. Wie das Leben so spielt, haben sich unsere Wege anders verzweigt und irgendwann nicht mehr gekreuzt. Ganz friedlich. Tja, so ist das. Vielleicht gibt es ja auch gar keine hauptberuflichen Pferdewettkönige oder nur wenige. Die können ja auch nicht immer gewinnen. Irgendwie so ein Beruf für einen Gauner in einem britischen Film aus den Sechzigern. Aus den frühen. Mit Schirm, Charme und Melone. Und Blacky Fuchsberger.
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Beim vierten und fünften Bild dachte ich beim Angucken: „wie Michel Friedman“. Da gucke ich aus der Wäsche wie Michel Friedman. Mit so schweren Augendeckeln und ein bißchen arrogant. Au weia. Hoffentlich liest er das nicht, wenn er sich mal selber googelt. Entschuldigung, Herr Friedman, ich kenne Sie ja gar nicht, vielleicht sind Sie ja auch ganz anders und tief im Herzen drin auch so ein Seelchen wie ich. Man weiß es nicht. (Ernsthaft.)

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Geringfügiges Zurückdatieren. Ich gebe ein, ich hätte den Eintrag hier am 20. November um 23:59 Uhr veröffentlicht. In Wahrheit ist es bereits der 21. November, 02:17 Uhr jetzt. Ich brauche das aus psychologischen Gründen. Damit ich im Tagespensum von mindestens drei hochgeladenen Tagen bleibe. Letzte Nacht habe ich nicht gefaked. Alles Original-Uhrzeiten, aber heute muss es sein. Morgen wieder drei. Und übermorgen. Und wenn ich zweiundzwanzig mal vier statt drei hochlade, bin ich Mitte Februar fertig! Ächz. Es ist nicht einfach. Mein manischer Charakter treibt mich, solche Dinge zu tun. Am 24. Mai 2012 gab es einen schweinsveloursledernen Rock in Cognacbraun, ein ärmelloses schwarzes Shirt mit rechteckigen schwarzen Pailletten aus der Ära als Madonna ihre American Pie-Platte gemacht hat. Da waren noch mehr Pailletten drauf, schwarze Sternpailletten. Sie haben die amerikanische Flagge abgebildet. Jetzt sind die Stars weg und die Stripes geblieben. Mir war das einen Tick zu Amerika-patriotisch, obwohl ich das Land in vielerlei Hinsicht sehr mag. Sehr. Damals, als Madonna mit dem Remake den Hit landete und nur noch im Cowboyhut rumlief, und auch alle anderen Mädels in Europa unbedingt einen Stetson brauchten, gab es überall Zeugs, Merchandise und Klamotten mit dem Star spangled Banner. Die schwarzen Sterne habe ich anderweitig verarbeitet. Sie sind jetzt auf zwei weißen breiten Armbändern aus weißem Leder. Hab ich auch noch nie hier angehabt. So viel Zeugs! Lustig, dass ich in letzter Zeit öfter tagsüber angesprochen werde, ob ich heute denn was besonderes vorhätte. Ich binde nicht jedem auf die Nase, was es damit auf sich hat, dass ich in letzter Zeit so viele alte, nie gesehene Klamotten aus dem Schrank ans Licht befördere. Heute habe ich ein wenig Aufklärung betrieben. Man hat mich stark ermuntert, das unbedingt noch weiter zu kultivieren. Und dann Mitte Februar zucken alle zusammen, weil ich alle paar Tage denselben langweiligen Krempel anhabe, haha! Schnarch. Nein, stimmt ja nicht. Ich war ja schon immer eine Anziehpuppe. Nicht jeden Tag, aber wenn, dann mit Hingabe. Das ist doch super, als Kind konnte man nur kleine Puppen anziehen, wie man wollte und rumspielen, heute kann man das mit sich selber machen, mit der ganz großen Gaga-Nielsen-Puppe! Da fällt mir noch was Putziges ein. Eine nette Frau Anfang Dreißig aus meinem Dunstkreis ist gerade zum zweiten mal schwanger, ihr Erstgeborenes ist jetzt knapp zwei und ein Junge. Also ein Junge-Junge. Als ich von der neuen Schwangerschaft gehört habe, habe ich sofort aufgeregt geplappert „hoffentlich wird es ein Mädchen!!! Das wäre so schön, eine kleine Schwester und ein großer Bruder! Eine kleine Anziehpuppe!!“ Natürlich meine ich das nicht so schwarzweiß, wie es sich anhört, aber kleine Mädchenkleider zu kaufen und so einer Zuckerpuppe anzuziehen, muss schon speziell Spaß machen, denke ich mir so als große Anziehpuppe. Nun ist die Puppenmutti äh also die richtige Mutti, eben die junge schwangere Frau selber eher so ein lässiger Typ, gerne in schwarzer Jeans, schwarzem langärmligen Shirt und darüber irgendein Gothic-Shirt, natürlich ebenfalls Dunkelgrau oder Schwarz, aber ohne großes Gedöns angezogen. Make up-mäßig nichts außer einem ganz zarten Lidstrich. Also keine Shopping Queen, weit davon entfernt. Und wie reagiert sie, als ich also so tussimäßig aufgedreht herumquieke „Mädchen, Mädchen, Anziehpuppe!“? Diese burschikose, häkelbortenfreie junge Berliner Mama erwidert breit grinsend: „Ja, wäre schon echt schön! Zu Dings (Name geändert) hab ich neulich auch gesagt: wenn es wieder ein Junge wird, hoffe ich – ja: bestehe ich darauf, dass er wenigstens schwul ist! Ich will schließlich Klamotten kaufen, soll ja Spaß machen!“ Love, Peace & Evolution.

Gaga Nielsen wohnt am Gipsdreieck!
Ich kriege das ja immer nicht gebacken, bei den ganzen Blogger-Aktionen mitzumachen, da ich aber praktisch in jedem dritten Eintrag über meine Wohnung blogge, kann ich einfach mal zeitsparend auf mein Sucheingabefensterchen verlinken. Wenn ich ehrlich bin, habe ich fast keinen von den anderen Aufsätzen gelesen, weil ich die Ortschaften nicht kenne und sich auch so gut wie keine auf meiner heimlichen Weltreise-to-do-Liste befindet, da fehlt dann einfach der Bezug! Außer, wenn ich wen als Person interessant finde!
Zum Beispiel habe ich die Einträge von Frau Klugscheisser und der Kaltmamsell gelesen. In München war ich zweimal in meinem ganzen Leben, einmal als Kind mit Elf, zu Besuch bei Verwandten und im Olympiastadion und im Schloss Nymphenburg, und einmal mit Achtzehn zu so einer komischen Künstlerfete von einem kauzigen Maler, sogar mit Übernachtung! Schwabing kennt man ja auch aus Film und Fernsehen, „Zur Sache Schätzchen“ und von den „Münchner G’schichten“ und dem Bastian und dem Monaco Franze und Kir Royal und von Uschi Obermaier. Ich lese ja alles über Uschi Obermaier! Wenn ich ehrlich bin, interessiert mich noch am ehesten, wie es ist, wo zu wohnen, wo alle wohnen wollten, wenn Geld keine Rolle spielen würde – Wie es da wirklich ist, in echt! Und ob es prominente Nachbarn und besonders schicke Lokale gibt, so in der Art, wie Frau Klugscheisser darauf eingegangen ist. Spannend fände ich auch zu erfahren, ob die Leute da, wo sie wohnen, wohnen weil es am ehesten bezahlbar ist, innerhalb der Stadt, in der sie sein wollen, oder ob es genau die Ecke ist, die sie am Supersten finden. Des weiteren interessiert mich der Quadratmeterpreis Kaltmiete! Und wie die Wohnung ist, Größe, Ausstattung, Extras! Eventuell wäre auch noch interessant, wie im Vergleich zur Gesamtmiete, also Warmmiete, die Nettoeinkünfte sind, dann kann man noch besser vergleichen. Ich vergleiche gerne, auch Mietspiegel! Gerade bei München finde ich das total interessant, weil es da ja am Teuersten von allen Städten ist, da zu wohnen.
In Hamburg war ich einmal in meinem Leben, also so richtig, mit aus dem Zug aussteigen und Sachen angucken und einmal nur mit dem Zug durchgefahren. Als ich ausgestiegen bin, war ich auf dem Weg nach Litauen, da hat es einen günstigen Flieger von Hamburg gegeben, und ich habe die Gunst der Stunde genutzt, mal ein bißchen was von Hamburg anzuschauen. Ich war dann sechs Stunden mit kid37 auf dem Ohlsdorfer Friedhof! Das muss man erst mal toppen! Danach hat er mir noch den Hafen gezeigt und wir waren essen in einem portugiesischen Lokal in Sankt Pauli und später noch auf der Reeperbahn. In Hamburg würde mich speziell interessieren, wie es ist, in einer Villa in Blankenese zu wohnen, bei den Reichen oder an der Elbchaussee! Oder am Jungfernstieg. Ich kenne dann noch vom Hörensagen die Herbertstraße und den Stadtteil Sankt Georg. In der Herbertstraße wohnen aber, glaube ich, keine Blogger, jedenfalls haben noch keine darüber geschrieben. Das fände ich auch noch lesenswert!

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What’s the best advice you’ve ever been given? Always be private in public. Amanda de Cadenet in CONVERSATION with Lady Gaga

Nicht nur Duchess Kate ist Königin des Recyclings, auch ich bin mir nicht zu schade, Sachen mitunter zweimal oder sogar dreimal anzuziehen! Zum Beispiel dieses Oberteil, das man gut und gerne für ein „Baby Doll“ halten könnte, wie es in den guten alten Fünfzigern hieß, aber in Wahrheit ein selber abgeschnittenes Hippie-Hängerchen-Kleid ist, das mir dann doch zu schwanger angemutet hat. Ich habe kurzerhand den unteren Teil abgeschnitten, gesäumt und zum Schal erklärt, passend zum Oberteil, wie man hier angucken kann. Am zweiten Mai schon mal angehabt. Auch erwähnenswert: es handelt sich um Alibi-Kleiding. In Wahrheit habe ich vor dem Foto und danach kein Baby Doll angehabt. Ich wollte mir nicht schon wieder eine Abmahnung von flickr wegen restricted content einhandeln, und so bin ich safe! Ich schummle hier zwar gerade ein bißchen, aber ich gebe alles zu!
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Beim vierten und fünften Bild dachte ich beim Angucken: „wie Michel Friedman“. Da gucke ich aus der Wäsche wie Michel Friedman. Mit so schweren Augendeckeln und ein bißchen arrogant. Au weia. Hoffentlich liest er das nicht, wenn er sich mal selber googelt. Entschuldigung, Herr Friedman, ich kenne Sie ja gar nicht, vielleicht sind Sie ja auch ganz anders und tief im Herzen drin auch so ein Seelchen wie ich. Man weiß es nicht. (Ernsthaft.)

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Geringfügiges Zurückdatieren. Ich gebe ein, ich hätte den Eintrag hier am 20. November um 23:59 Uhr veröffentlicht. In Wahrheit ist es bereits der 21. November, 02:17 Uhr jetzt. Ich brauche das aus psychologischen Gründen. Damit ich im Tagespensum von mindestens drei hochgeladenen Tagen bleibe. Letzte Nacht habe ich nicht gefaked. Alles Original-Uhrzeiten, aber heute muss es sein. Morgen wieder drei. Und übermorgen. Und wenn ich zweiundzwanzig mal vier statt drei hochlade, bin ich Mitte Februar fertig! Ächz. Es ist nicht einfach. Mein manischer Charakter treibt mich, solche Dinge zu tun. Am 24. Mai 2012 gab es einen schweinsveloursledernen Rock in Cognacbraun, ein ärmelloses schwarzes Shirt mit rechteckigen schwarzen Pailletten aus der Ära als Madonna ihre American Pie-Platte gemacht hat. Da waren noch mehr Pailletten drauf, schwarze Sternpailletten. Sie haben die amerikanische Flagge abgebildet. Jetzt sind die Stars weg und die Stripes geblieben. Mir war das einen Tick zu Amerika-patriotisch, obwohl ich das Land in vielerlei Hinsicht sehr mag. Sehr. Damals, als Madonna mit dem Remake den Hit landete und nur noch im Cowboyhut rumlief, und auch alle anderen Mädels in Europa unbedingt einen Stetson brauchten, gab es überall Zeugs, Merchandise und Klamotten mit dem Star spangled Banner. Die schwarzen Sterne habe ich anderweitig verarbeitet. Sie sind jetzt auf zwei weißen breiten Armbändern aus weißem Leder. Hab ich auch noch nie hier angehabt. So viel Zeugs! Lustig, dass ich in letzter Zeit öfter tagsüber angesprochen werde, ob ich heute denn was besonderes vorhätte. Ich binde nicht jedem auf die Nase, was es damit auf sich hat, dass ich in letzter Zeit so viele alte, nie gesehene Klamotten aus dem Schrank ans Licht befördere. Heute habe ich ein wenig Aufklärung betrieben. Man hat mich stark ermuntert, das unbedingt noch weiter zu kultivieren. Und dann Mitte Februar zucken alle zusammen, weil ich alle paar Tage denselben langweiligen Krempel anhabe, haha! Schnarch. Nein, stimmt ja nicht. Ich war ja schon immer eine Anziehpuppe. Nicht jeden Tag, aber wenn, dann mit Hingabe. Das ist doch super, als Kind konnte man nur kleine Puppen anziehen, wie man wollte und rumspielen, heute kann man das mit sich selber machen, mit der ganz großen Gaga-Nielsen-Puppe! Da fällt mir noch was Putziges ein. Eine nette Frau Anfang Dreißig aus meinem Dunstkreis ist gerade zum zweiten mal schwanger, ihr Erstgeborenes ist jetzt knapp zwei und ein Junge. Also ein Junge-Junge. Als ich von der neuen Schwangerschaft gehört habe, habe ich sofort aufgeregt geplappert „hoffentlich wird es ein Mädchen!!! Das wäre so schön, eine kleine Schwester und ein großer Bruder! Eine kleine Anziehpuppe!!“ Natürlich meine ich das nicht so schwarzweiß, wie es sich anhört, aber kleine Mädchenkleider zu kaufen und so einer Zuckerpuppe anzuziehen, muss schon speziell Spaß machen, denke ich mir so als große Anziehpuppe. Nun ist die Puppenmutti äh also die richtige Mutti, eben die junge schwangere Frau selber eher so ein lässiger Typ, gerne in schwarzer Jeans, schwarzem langärmligen Shirt und darüber irgendein Gothic-Shirt, natürlich ebenfalls Dunkelgrau oder Schwarz, aber ohne großes Gedöns angezogen. Make up-mäßig nichts außer einem ganz zarten Lidstrich. Also keine Shopping Queen, weit davon entfernt. Und wie reagiert sie, als ich also so tussimäßig aufgedreht herumquieke „Mädchen, Mädchen, Anziehpuppe!“? Diese burschikose, häkelbortenfreie junge Berliner Mama erwidert breit grinsend: „Ja, wäre schon echt schön! Zu Dings (Name geändert) hab ich neulich auch gesagt: wenn es wieder ein Junge wird, hoffe ich – ja: bestehe ich darauf, dass er wenigstens schwul ist! Ich will schließlich Klamotten kaufen, soll ja Spaß machen!“ Love, Peace & Evolution.

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Airfield & Daily Walk.

Pferderennen. Man müsste sein Geld auf Pferderennen setzen. Jemand, der so sein Geld verdient, ringt mir Bewunderung ab. Im leichten Sommeranzug auf die Rennbahn, ein paar Nüstern tätscheln, dem Jockey gut zureden, und mit dem richtigen Riecher auf das schnellste Pferd setzen. Die Arbeit besteht wahrscheinlich darin, alle möglichen Rennen und die Form von Ross und Reiter zu verfolgen. Mich würde das ja tödlich langweilen. Aber so ein bis zweimal im Jahr Ascot-mäßig da abhängen, wäre schon eine nette Abwechslung. Ich bräuchte jemanden, der die fachliche Seite übernimmt. Pferde sind für mich ja leider nur sehr schöne Streicheltiere, mit Reiten habe ich nichts weiter im Sinn. Also bislang. Ich hatte eine Freundin, die hatte sogar zwei eigene Pferde. Einen weißen Schimmel auf der Weide, um ihm einen schönen Lebensabend zu gönnen, der schon alt aber sehr schön war. Ein Deckhengst, ganz edler Kopf und sehr sensibel. Ich war ein paar mal dabei. Also ich meine beim Besuch, auf der Koppel. Er war das absolute Alpha-Tier unter den stolzen alten Tieren im Ruhestand. Wenn er in eine Richtung geguckt hat und die Nüstern gebläht, haben alle Stuten in dieselbe Richtung geguckt und die anderen alten Hengste und Wallache wurden nervös. Charisma wie ein Rockstar. Und dann hatte sie noch ein jüngeres Pferd zum Reiten, das war so schwarzbraun, auch ausgesucht schön. Sie hat mich ganz oft einfach abgeschleppt und es war nett an der frischen Luft, da jwd in Dallgow und Falkensee, aber der Reit-Virus ist nicht übergesprungen. Ich war auch mal drauf auf ihrem Pferd, das ging ganz gut. Das Pferd ist einfach ein bißchen gelaufen und ich oben drauf. Es gibt auch ein Foto davon. Das ganze Gestriegel und Stall-Ausgemiste und Huf-Ausgekratze wäre mir schon zu langweilig. Ich habe auch mal mitgestriegelt und sogar Hufe ausgekratzt, einfach, dass man es mal gemacht hat, die Freundin wollte es unbedingt! Eine kleine Mutprobe für mich, so einen Pferdefuß zu packen und dann den harten Huf in der Hand. Uiuiui. Ging alles gut. Meine Freundin war ja dauernd dabei und hat immer gut aufgepasst. Wie das Leben so spielt, haben sich unsere Wege anders verzweigt und irgendwann nicht mehr gekreuzt. Ganz friedlich. Tja, so ist das. Vielleicht gibt es ja auch gar keine hauptberuflichen Pferdewettkönige oder nur wenige. Die können ja auch nicht immer gewinnen. Irgendwie so ein Beruf für einen Gauner in einem britischen Film aus den Sechzigern. Aus den frühen. Mit Schirm, Charme und Melone. Und Blacky Fuchsberger.
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just for the record.

Vor ein paar Tagen Terminvorschlag zur Besichtigung meiner Wohnung von ernsthaft interessiertem Kaufinteressenten verpasst, E-Mail der Maklerfirma zu spät gelesen. Angerufen. Als Investitionsobjekt. Investitionsanleger sind mir, wenn überhaupt, herzlich willkommen. Ganz im Ernst. Gutes Zeichen: Besichtigung bei Tageslicht nebensächlich, unerheblich. Ich möchte bitte keinen Termin mit jemandem, der Wert auf Tageslicht bei der Besichtigung legt. Bitte einfach kaufen und ich habe wieder meinen Frieden. Bitte. Alle sind ja im Rahmen des Möglichen sehr nett und zivilisiert, aber es ist ein Einbruch in die Privatsphäre, den man nicht herbeigerufen hat. Man will nicht verdeutlicht bekommen, dass das Nest, in dem man heimisch ist, wie nirgendwo sonst, ganz jemand anderem gehört. Sehr sensibler Bereich. Als ob jemand durch mein Tagebuch spaziert. Wie leicht es mir dagegen fällt, private, selektierte Bilder hier hochzuladen. Die durchwandernden Augen bleiben weitgehend anonym, hinterlassen keinen direkten Blick. Sind nicht so berührend. So gerne ich Kommentare hier in meinem Blog habe und beantworte, so distanziert bin ich in der Reaktion auf Kommentare unter meinen Bildern auf Flickr. Gerade, wenn sie sehr persönlich werden, beinah intim. Man muss damit rechnen, ich provoziere das ja, ich versehe die Bilder mit tags, allerdings unverfänglichen, aber es gibt Passanten. Ja natürlich, man möchte auch von Gott und der Welt und Passanten zur Kenntnis genommen werden. Und doch will ich eine deutliche Grenze ziehen. Je persönlicher ein Kommentar eines Unbekannten unter einem Foto von mir ist, umso unwahrscheinlicher ist es, dass ich reagiere. Maximal ein kurzes Danke, wenn überhaupt. Die Kommentatoren bleiben oft gesichtslos oder die Gesichter sagen mir nichts. Das spielt sicher auch eine Rolle. Merkwürdig, wenn man so viel von sich preisgibt, sich visuell so identifizierbar macht und fast zu – ach ich weiß keinen Prozentsatz – aber einem hohen – mit Menschen kommuniziert, deren Gesicht man nicht kennt. Obwohl stimmt ja auch nicht. Ich habe ja schon viele, sehr viele Blogger getroffen, die hier auch ab und zu einen Kommentar hinterlassen. Die wenigen regelmäßigen habe ich eigentlich alle schon mal persönlich getroffen. Ich schreibe also ein bißchen Quatsch gerade. O.k., kommt wahrscheinlich davon, dass mir trotz der persönlichen Begegnungen in der Vergangenheit kein lebendiger Stream zugänglich ist. Auf unkomplizierte Weise. Wiese hab ich gerade getippt. Auf der grünen Wiese. Nein, ohne Treffen. Einfach nur gucken, hier im Internet. Ich bin doch ein Eremit. In. Eremitin. Die exhibitionistische Eremitin Gaga Nielsen. Alleinstellungsmerkmal und Kerngeschäft. Das ist übrigens kein Sonnenschutz. Das ist meine Art, Wäsche zum Trocknen aufzuhängen. Bettwäsche. Ging ganz schnell. Bettwäsche auf dem Balkon trocknen kann ich empfehlen. Wenigstens an solchen Sommertagen im Frühling, am zwanzigsten Mai. Und es gab noch eine Ferienpostkarte. Das war der Tag, als ich meinen Einkaufszettel beim Frühstück mit Kaffee und Müsli auf dem Balkon gekritzelt habe. Ein schöner Tag. Nein. Ein wunderschöner Tag. Der Mai hatte so viele schöne Tage und ich habe sie alle festgehalten. Getrunken und bis auf den kleinsten Krümel aufgegessen, bis ich satt war. Für eine Weile. Von ein paar Frühlingstagen in einem geliebten Adlerhorst in der Auguststraße.
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Indianer spielen. Was habe ich eigentlich die ganze Zeit gedacht – dass mich der Frühling und der Sommer vergessen hat – – ? Wie ich beinah neidisch die Einträge anderer las, zeitlich passend, „zeitnah“ wie es so blöd heißt, instant-fertig im Frühling und Sommer, die vor Licht und Schlagschatten gleißenden Bilder anschaute, und wenn es nur ein einziger Schnappschuss war. Man kann darin baden. Das merke ich jetzt. Jetzt können alle anderen,

die in der Dunkelheit und im Herbst leben und über Geschenkpapier und Schleifen nachdenken, in meine bis zum Rand gefüllte Sonnenbadewanne eintauchen. Ganz bestimmt nicht die letzte, die ich mir einlasse. Ich bin fasziniert, wie das funktioniert. So kann man den Dezember und auch noch den Januar rumkriegen. Die Monate, die ich nicht so sehr liebe. Wenn ich mir eine Zeit wegwünschen könnte, wären es die letzten drei Dezember- und die ersten drei Januarwochen. Heute erschließt sich mir völlig der Sinn von diesem Anachronismus, den ich hier betreibe. Wozu instant-Bilder? Keine Ahnung. Ich habe es vergessen. Es muss irgendeinen Grund gegeben haben, warum es attraktiv wurde, sofort zu posten, wie ein Augenblick, den man gerade erlebt hat, ausgesehen hat. Vielleicht verstehe ich es wieder, wenn ich die Zeit eingeholt habe. Kann ich mir gut vorstellen. Ich kann mir überhaupt alles mögliche gut vorstellen. Auf jeden Fall war der Zeitrutsch eine gute Idee von dir, lieber Gott! Du hast doch immer wieder neue Taschen-Tricks auf Lager, um mich zu überraschen. Danke! Deine Indianer-Gaga, mit Frühlingsgrüßen.

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Indianer spielen. Was habe ich eigentlich die ganze Zeit gedacht – dass mich der Frühling und der Sommer vergessen hat – – ? Wie ich beinah neidisch die Einträge anderer las, zeitlich passend, „zeitnah“ wie es so blöd heißt, instant-fertig im Frühling und Sommer, die vor Licht und Schlagschatten gleißenden Bilder anschaute, und wenn es nur ein einziger Schnappschuss war. Man kann darin baden. Das merke ich jetzt. Jetzt können alle anderen,

die in der Dunkelheit und im Herbst leben und über Geschenkpapier und Schleifen nachdenken, in meine bis zum Rand gefüllte Sonnenbadewanne eintauchen. Ganz bestimmt nicht die letzte, die ich mir einlasse. Ich bin fasziniert, wie das funktioniert. So kann man den Dezember und auch noch den Januar rumkriegen. Die Monate, die ich nicht so sehr liebe. Wenn ich mir eine Zeit wegwünschen könnte, wären es die letzten drei Dezember- und die ersten drei Januarwochen. Heute erschließt sich mir völlig der Sinn von diesem Anachronismus, den ich hier betreibe. Wozu instant-Bilder? Keine Ahnung. Ich habe es vergessen. Es muss irgendeinen Grund gegeben haben, warum es attraktiv wurde, sofort zu posten, wie ein Augenblick, den man gerade erlebt hat, ausgesehen hat. Vielleicht verstehe ich es wieder, wenn ich die Zeit eingeholt habe. Kann ich mir gut vorstellen. Ich kann mir überhaupt alles mögliche gut vorstellen. Auf jeden Fall war der Zeitrutsch eine gute Idee von dir, lieber Gott! Du hast doch immer wieder neue Taschen-Tricks auf Lager, um mich zu überraschen. Danke! Deine Indianer-Gaga, mit Frühlingsgrüßen.

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Postkarte drei vom achtzehnten Mai.

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Zwei am siebzehnten Mai.

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Ach, die Torstraße. Kaum eine Straße hat sich in den letzten Jahren so schnell verändert, und ich finde das ohne Wenn und Aber alles noch viel wunderbarer als früher. Die Elektrizität hat noch eine Umdrehung mehr in den letzten zehn Jahren bekommen und ist hier besonders hoch. Das spürt womöglich auch Madonna, wenn sie zwischen dem von ihr bevorzugten Soho House und dem Kaffee Burger in der Torstraße herumgurkt, so sie in Berlin ist. Auf meinen Bildern sieht man nur einen kleinen Ausschnitt, sagen wir zwanzig Prozent, wenn überhaupt, den Abschnitt, wenn man am Rosenthaler Platz losläuft, auf der rechten Seite, Richtung Schönhauser Allee. Ich war auf dem Weg zu Netto, einem Laden, wo ich sonst nie bin, der aber super sortiert ist. Ein schöner kleiner Spaziergang für mich. Ich brauchte Ölsardinen, die waren gerade anderswo knapp. Der Netto-Laden ist so ungefähr auf der Höhe vom Rosa-Luxemburg-Platz, und die Kundschaft ist ganz schön attraktiv. Mein lieber Schieber. Es wurde sogar an der Kasse geflirtet. Und zwar mehrfach. Sehr, sehr nett. Ich sollte öfter mal da lang laufen. In der anderen Richtung gibt es aber auch ganz schön viel zu sehen. Jede Menge besuchenswerte Lokale und Galerien. Das Muschi Obermaier und das Toca Rouge oder das Bandol. Aber wem erzähle ich das. Gut, ich erzähle es den Lesern von auswärts, die nicht so intensiv mitkriegen können, was gerade in welcher Straße in Berlin passiert. Die Torstraße ist ungefähr zwei Kilometer lang und wie man in dem schon etwas älteren Artikel vom Tip lesen kann, immer noch reichlich angesagt. Was allerdings schon eine Weile nicht mehr stimmt ist, dass man in der Torstraße günstig Räume mieten könnte. Alleine daran merkt man, dass der Artikel schon ein paar Jahre auf dem Buckel hat. Davon träumen heute viele, obwohl sie ja wirklich laut und auch irgendwie ziemlich trashig ist. Aber eben arschcool. Es ist, wie es ist. Bevor ich meinen Adlerhorst in der Auguststraße bezogen habe, hatte ich mir auch eine Wohnung in der fünften Etage mit Balkon in der Torstraße angeguckt. Ich weiß gar nicht mehr, ob die drei, vier oder fünf Zimmer hatte. Nicht, dass ich je fünf Zimmer gebraucht hätte, aber die Miete war damals, vor dreizehn Jahren, so unfassbar billig und ich war neugierig. Ich habe mir nur Dachgeschosse und oberste Etagen mit Balkon angeguckt, wegen maximalem Licht und Ausblick. Sie war interessant verwinkelt, was ich sehr mag, aber nicht saniert, leider. Daher auch der Schnäppchenpreis. Ich hätte den Zuschlag bekommen. Der Besichtigungstermin war gerammelt voll. Obwohl ich in keinster Weise besonderes Interesse signalisiert hatte, hat mir der Makler ein Zeichen gegeben, mich so komisch beiseite genommen. Das hat mich irgendwie beschämt, weil so viele Paare bei der Besichtigung waren, zum Teil mit kleinen Kindern. Mir war die Bude zu versifft, ohne Zentralheizung auch zu unkomfortabel und dann der laute Balkon zur Torstraße. Null Erholungswert. Wenn die heute saniert ist, kostet sie wahrscheinlich zweitausend Euro kalt, so groß wie die Wohnung war, und mittendrin. Ich weiß die Hausnummer nicht mehr, aber sie war gefühlt exakt mitten in der Torstraße. Ich hoffe, dass da jetzt mehr als eine Nase drin wohnt. Die Aschenputtel-Straße ist eine ziemlich heiße Braut geworden. Elektrisch. AC/DC. High Voltage.

Wie nennt man einen Punkt, an dem man immer wieder vorbeikommt. Prominent? Sensibel? Neuralgisch? Nein, nicht so wirklich, mir ist als gäbe es da irgendein bestimmtes Adjektiv dafür, das mir gerade nicht einfällt. Also ich komme immer wieder, alle Nase lang an dieser Ecke vorbei, aus meiner Wohnung linker Hand, schräg gegenüber, die Baustelle von David Chipperfields Berliner Büro, weiter, rechts um die Ecke in die Linienstraße, um kurz darauf links in die Rosenthaler Straße abzubiegen, die Rosi, wie ich gerne sage. Eine Ecke, die ich kenne wie meine Westentasche, wie es so schön heißt, einfach nur vom schlichten Durchlaufen. Es ist der kürzeste Weg zur U-Bahn-Haltestelle Rosenthaler Platz, aber da bin ich gar nicht hin, an dem Tag, also nicht nach unten in die U-Bahn, sondern weitergelaufen, einen kleinen Spaziergang in die Torstraße gemacht. Doch davon später.

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Das Lesezeichen mit Veruschka und der Schlange gehörte zu einem anderen Buch, ihrem eigenen, aber vom selben Co-Autor, Jan Jacob Rohwer. Ich las damals „Hinter dem Ruhm„ Ein Buch mit Gesprächen, die Rohwer mit hervorstechenden Menschen unserer Zeit führte. Sehr interessant, kann ich durchaus empfehlen.

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Ramatuelle. Ich muss gerade an Bilder denken, die Helmut Newton in den Siebziger Jahren von Katharina Thalbach und Thomas Brasch in ihren Ferien in Ramatuelle gemacht hat, einem Ort in Südfrankreich, südlich von Saint-Tropez. Romy Schneider hatte dort auch ein Ferienhaus, es gibt Bilder, in denen man sie in einem jadegrünen, langen Häkelkleid sieht, zwischen Pinien und Oleander, tief braungebrannt. Ihr Sohn David wuselt um sie herum. „La Piscine“, „Der Swimmingpool„ – mit Romy und Delon wurde auch in einem Haus in Ramatuelle gedreht. Schöne Villa, wie ich es in Erinnerung habe. Ich war nie da, nie an der Côte d’Azur, kenne das alles auch nur aus dem Film. Auf einer der alten Videokassetten hier, ist er auch drauf. Lange nicht mehr gesehen.

Hallo Charlie, treue Seele. Mein Anziehsachen-Wetterbericht. Dreizehnter Mai Zweitausendzwölf: „langärmliges T-Shirt, kein Bikini.“ Würde doch auch reichen, oder nicht? Obwohl nein. Die Menschen sind da ja doch sehr verschieden. Kann es sein, dass Männer weniger frieren? Ich kann mich erinnern, bei zwei Bestimmten war mir die Heizung im Herbst und Winter immer viel

zu wenig aufgedreht. Vielleicht eine Sparmaßnahme und sie hatten wärmere Sachen an. Aber wenn ich darüber nachdenke, eigentlich doch nicht. Sie waren beide kein bißchen dick, hatten also keine wärmende Extra-Iso-Schicht. Vielleicht doch so eine Männersache.
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Another day in paradise. Mein Paradies hat keine Bediensteten. Es ist ein Platz auf der Welt, an dem ich unbehelligt bin. Wo die Kaffeetasse mit dem doppelten Sprung auf dem Balkon steht, in der Sonne. Und die blauweiße Schüssel aus dänischem Porzellan mit dem Strahlenmuster. Wo niemand klopft und klingelt. Wenn ich will, kann ich weit über die Dächer schauen, wo ich alles sehen kann, aber kaum einer sieht mich. Das schönste Versteck von allen. Als ich im Mai Ferien hatte, wollte ich genau da sein, nirgendwo sonst. Ich hätte schon wieder ein bißchen Geld gehabt, um zu verreisen, aber mir ist kein bequemerer, geliebterer Ort eingefallen, als der, an dem ich schon bin. Man muss sein Glück begreifen. Mir helfen Bilder dabei. In diesem Jahr, in dem ich so zurückgezogen lebe, wie lange nicht mehr zuvor. In einer solchen Einsiedelei werden viele Menschen bekümmert. Ich habe mir vorgenommen, herauszufinden, wie ich jeden Tag mit dem, was ich jetzt habe, so zufrieden sein kann, dass man von Glücksmomenten und Lebensfreude sprechen kann. Wenn das Leben mir irgendwann noch mehr schenkt, dann explodiere ich wahrscheinlich vor Glück. Ein Zuhause zu empfinden, unabhängig von dem Zuhause bei einem oder mehreren Menschen, in sich selbst, ist bestimmt ein großes Glück. Weil es einem keiner wegnehmen kann. Bei vielen zwischenmenschlichen Sachen kenne ich mich nicht so richtig aus, aber wie man lernt, sich jeden Tag gut, richtig gut, leiden zu können, habe ich inzwischen ausgetüftelt. Falls mal jemand Rat braucht. Es ist die Kunst, sich selbst zu verführen. Mit sich zu flirten, als wäre man jemand, den man zu sich ziehen möchte, und sich deshalb sich selber von seiner besten Seite zeigt. Heute ist ein Novembertag aus dem Bilderbuch, weil es neblig und grau ist, das perfekte Wetter und die ideale Jahreszeit um sich an sonnige Frühlingstage zu erinnern. Ich spüre die Sonne, wenn ich die Bilder anschaue, das tut so gut.

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Die letzte halbe Nacht, fast bis es hell wurde, habe ich immer wieder ein- und dasselbe Lied in drei verschiedenen Aufnahmen gehört. Desert Rose von Sting. Ich war völlig im Taumel und ich habe getanzt. Diese arabischen Klänge machen mich glücklich, ich weiß nicht warum. Die Wüste darin, so vertraut. Diese Version von Momo Djender, der schon vor vielen Jahren mit Sting auf Tournee war, und Vinh Khuat bei ihrem Auftritt bei the Voice gefällt mir fast noch besser, als die Originalversion von Sting und Cheb Mami. Phantastisch. Ach nein, ich liebe beide. Hypnotisch, magisch, zauberhaft. Da geht mein Wüstenherz auf. Ganz weit auf.

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same procedure

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Endlich Ferien! Die Bilder zur Ferienpostkarte vom 10. Mai. Damals habe ich lauter Rollkragenpullover gebloggt, aber in Wahrheit bin ich im Bikini auf dem Balkon gelegen. Jetzt umgedreht! So schließt sich der Kreis. Aber warum bin ich nach einem halben Jahr nicht weiter? Wahrscheinlich war ich anderweitig sehr fleißig, anders kann ich es mir nicht erklären. Ich bin überhaupt so gut wie nie untätig, auch wenn es auf den Fotos anders ausschaut. So ein bißchen in der Sonne rumliegen, ist schon mal drin, das geht ruckzuck! Ich bin ein effizienter Typ. Trotzdem bin ich am Rätseln, wieso die anderen so wenige Fotos machen, ich weiß gar nicht wie man das schafft. Dann ist man natürlich noch schneller als ich, logisch. Wenn es aber erst mal Februar ist, und mein Großauftrag hier abgearbeitet, hab ich auch wieder die Nase vorn, dann können sich die anderen frisch machen!

Wie war das: Kleider machen Leute. Na ja. Leute machen Kleider. Für Kleidermacher sind Kleider ein bißchen wie Kinder, sie haben einen eigenen, eigenwilligen Charakter, der nicht mit jeder Vorführdame harmoniert. Sagen wir, ein charakterstarkes Kleidungsstück, eines mit viel Profil und oder Substanz braucht einen ebenso charakterstarken, profilierten Inhalt, Träger, Trägerin, sonst haut die Sache nicht hin. Hat die Klamotte mehr Charakter, mehr Profil oder einfach einen völlig anderen als der Inhalt, hängt das Bild schief. Die Klamotte überzeugt, wenn die Körperspannung der Power des Kleidungsstücks entspricht. Das kann sanft oder hart sein. Ein gutes Modell, also „Model“, Fotomodell channelt vielfältige Charaktere, um in möglichst vielen Kleidercharakteren zu überzeugen. Es ist also neben Fotogenität auch ein geradezu geniales schauspielerisches Talent gefragt. Ein sehr harter Beruf, ganz unabhängig von der Einhaltung von Konfektionsvorgaben. Sollte man nicht unterschätzen. Mir wäre das zu anstrengend. Ich stelle mich gerne aus freien Stücken in launig selbst gewählten Klamotten vor die eigene Kamera, aber bitte nicht als Beruf. Ich sehe gerne gelungene Bilder, in denen Mode, sehr gerne auch sehr experimentell und überhöht, mit einer starken atmosphärischen Aussage verbunden wird. Einem scheinbar attraktiven, atmosphärischen Moment. Das allerdings gelingt doch eher im Bereich der professionellen Modefotografie, wo aber ja durchweg mit kalkulierter Inszenierung gearbeitet wird, was eigentlich vom Standpunkt der Effizienz beim Enstehen einer Bildstrecke jedem nachvollziehbar sein sollte. Genial wird es dann, wenn man jemanden wie Peter Lindbergh zur Hand hat, dem es gelingt, innerhalb eines kalkulierten Settings einen atmophärischen Freiraum zu schaffen und den zauberhaften Moment durch sein eigenes Charisma zu provozieren. Ich empfehle allen ambitionierten Fotografen, mit dem Feuer zu spielen, und das Unwägbare zuzulassen, einen Grad von Annäherung, einen persönlichen Moment, und dann abzudrücken. Der Zauber eines Bildes, auf dem ein Mensch zu sehen ist. liegt fast immer im Blick oder in der Körperspannung. Kraft, Feuer, Ekstase, Dynamik, Mut und Anmut.
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Frau Nielsen erzählt über Gott und die Welt.
Kino, Knigge & Keith Richards.
Berlin, 14. November 2012
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