Monat: Juli 2025

„Wer ein Zimmer betritt und drin eine Anzahl von Menschen findet, meint, daß er eine Gesellschaft vor sich hat, und bringt sie in viel dichtere Beziehung zueinander, als es meist angemessen ist. (…)“

^{Hans Weigel, „Unvollendete Symphonie“, 1951}

Große Palme vor einem Haus mit Balkon, Hilda Polsterer (1903 – 1969). Hilda/Hilde Polsterer studierte an der Wiener Kunstgewerbeschule bei Josef Hofmann. Ab Mitte der Zwanziger bis Ende der Dreißiger Jahre lebte sie in Paris, wurde Chefdesignerin des Kaufhauses Printemps und führte nach ihrer Rückkehr nach Wien ab 1945 einen Salon, in dem unter anderem Künstler wie Ilse Aichinger und Ingeborg Bachmann verkehrten.

Bratkartoffeln. Bettschwer. Radieschenblätter abgezupft, mit den Kartoffeln gekocht, in der Pfanne mit den Kartoffeln und Zwiebeln in Öl gegart. Das Grünzeug schmeckt ähnlich wie Spinat, aber nicht so mild und zart. Keine Riesenempfehlung, hat aber bestimmt Nährstoffe, Mineralien. Bin richtig müde. Vorhin schwarzen Tee getrunken, zuletzt Orangensaft. Mir fällt auf, ich habe nur Interesse an alkoholischen Getränken, wenn ich munter bin. In oder wegen schwächelnder Verfassung zu trinken, kommt mir nicht in den Sinn.

Streng genommen, würde ich auch bei Traumsommerwetter nicht jeden Tag ein Flatterfähnchen aus dem Schrank ziehen und am Abend in Zehensandalen über den noch warmen Asphalt zu einer Bar trippeln, wo in lauer Nacht draußen noch Betrieb ist, man zwischen blühenden Oleandertöpfen sitzt… Sommerbilder. Übrigens soll er schon noch kommen. Der August ist ja noch nicht einmal da und er ist lang. Und Septemberanfang ist es immer schön. Das sage ich, weil da mein Geburtstag ist. Noch unklar, wo und wie ich den verbringe. Vielleicht an einem geheimnisvollen Ort.

Costoluto Genovese heißt die bildschöne Sorte. Aber wie erwartet, eine nicht sehr intensive Fleischtomate von imposanter Größe, etwa wie ein mittelgroßer Hokkaido. Fast zu spät verarbeitet, ich hab sie so gerne angeschaut, schon ein paar Tage. Also es bleibt bei einem kulinarischen One Night Stand mit Costoluto Genovese.

Regensommer. Lesen, aus dem Fenster sehen, dösen, Reise-Ideen drehen, Tee trinken, träumen. Verrückt früh schlafen gehen.

Gmx login funktioniert wieder – die login-Maske war heute Nachmittag bis gerade eben ein paar Stunden „unsichtbar“ – beruhigend, dass es Seiten gibt, die anzeigen, dass andere dasselbe Problem haben/hatten.

Fällt das eigentlich noch jemandem außer mir auf? Immer mehr Online Shops für Schmuck, Lederwaren und Kleidung werben in Pop up Fenstern (vor allem auf youtube in der Seitenleiste) für eine Art „Ausverkauf“ oder „Schlussverkauf“ aufgrund angeblicher altersbedingter Geschäftsaufgabe, garniert mit Portraitfotos von grauhaarigen Damen im Rentenalter an ihrer Werkbank oder in der Nähstube. Der Duktus betont mitleiderregend bis weinerlich à la:

„Nach vierzig Jahren Geschäftstätigkeit muss ich nun mein kleines Schmuckatelier/Lederwarengeschäft/etc. aufgeben, das ich mir in harter und schwerer Arbeit aufgebaut habe. Es fällt mir wirklich schwer. Hier noch einmal die Gelegenheit, einmalige Schmuckstücke zum Vorzugspreis erwerben, Silberanhänger mit Halbedelstein, nur tausend Euro / edle Geldbörse aus Schweinsleder, nur 249,50 Euro“

Vielleicht irre ich auch und das sind WIRKLICH regionale Kleingewerbetreibende kurz vor dem Ruhestand, die auf den letzten Metern E-Commerce für sich entdecken. Aber eigentlich traue ich dem Braten nicht. In meiner blühenden Phantasie sind das KI-generierte Online-Shops mit Geschäftssitz in China oder Timbuktu oder Takatuka-Land, wo die „edlen Waren“ in fensterlosen Fabriken am Fließband zusammengeschustert werden. Aber vielleicht liegt die Wahrheit auch irgendwo dazwischen. Jedenfalls bin ich nicht emotional erpressbar, nur weil auf youtube (seit die Adblocker-Sperre eingetreten ist) ein grauhaariges Mütterchen wehmütig auf „ihre letzte Schmuckkollektion“, IHR LEBENSWERK guckt, das ich ihr bitte abnehmen soll.

Schon wieder das Thema „Nachlassangst“! Ein von Ingeborg Bachmann erfundenes Wort. Sie hatte nämlich reichlich Nachlassangst. Aber nicht in dem Sinne, dass sie fürchtete, dass sie Zeug hinterlässt, das keiner braucht oder haben will oder nicht zu schätzen weiß. Nein, sie war recht selbstbewusst, selbstsicher, was den Wert ihres Nachlasses anbelangt. Ihre Nachlassangst bestand in der Befürchtung, dass spätere Biographen private Eckdaten in ihre Auswertungen einbeziehen, die sie in privater Korrespondenz finden. Sie war schon in ganz jungen Jahren, bevor sie großen Ruhm erlebte, davon überzeugt, dass sie in die Kategorie Person des öffentlichen Lebens fällt. Und tatsächlich kam es dann ja auch genau so.

Mir fällt heute nichts mehr ein. Ich sage: Gute Nacht.

Doch, das ist lustig. Schenkelklopfer-Sprüche von alten Hollywood-Diven sind erheiternd, speziell wenn man nicht heiter ist. Ich beneide Zsa Zsa gerade etwas um dieses Talent. Zumal ich heute Vormittag einen unerquicklichen Anruf erhielt, der die Fortsetzung des bislang überaus friedlichen Mietvertrags für das putzige Zimmer, wo ich bislang vorwiegend meine Bilder zauberte, hinterfragt. Details eventuell irgendwann später. Natürlich ist sowieso nichts für die Ewigkeit, aber manchmal wäre es einfach schön, wenn etwas Gutes weitergeht. Man hat schon genug Baustellen im Leben, die von Unwägbarkeiten begleitet sind. Mein lieber Freund Jan geht es jetzt an, sein Atelier auf der Zitadelle Spandau aufzulösen. Ich fühle mit ihm, wie existentiell das ist. Aber er ist soweit. Mehr oder weniger seine eigene Entscheidung. Aber überrumpelt werden möchte man da auch nicht. Wieviel Nachlass kann man der Welt zumuten. Was möchte man um sich haben, was ist Inspiration und Bereicherung. Natürlich nimmt man nichts ins Grab, aber beseelte Materie (wie Kunst oder Kunsthandwerk) ist eben genau das – beseelt – je nachdem, wie man es selbst auflädt, und kann einem den Aufenthalt auf Erden auch um einiges schöner machen. Sinnenfrohe, positiv besetzte „Anhaftung“ an Materie, die ja letztlich auch vibriert, wenn man es genau untersucht. Religiöse Überhöhung von vorzeitigem „Loslassen“ Fehlanzeige. Ich hänge einer selbst kreierten Spiritualität an, die irdische Erscheinungsformen wie feste Materie, von pulsierender Haut über Holz zu Gestein als durchweg göttlich, erstrebenswert und anderen physikalischen Konsistenzen und Aggregatzuständen ebenbürtig erachtet. Mag sein, dass unsichtbare Materie eine höhere Schwingung hat – so what! Plädoyer für mehr religiösen Respekt in Sachen jedweder materieller Diversität. Lebenssinn? Tasten, sehen, fühlen, singen, bewegen, tanzen, spazieren, hören, sprechen, kochen, pflanzen, schrauben, gießen, spielen, werkeln, schreiben, essen, trinken, schmecken, riechen! Küssen. Lieben.

Erstmalige Veröffentlichung von Filmmaterial, das eine Führung durch die frühere Wohnung von Mae West in Hollywood zeigt, in der sie fast fünfzig Jahre ihres Lebens verbracht hat. Das 1930 von Paramount erbaute Gebäude, das innen mit Art Déco-Elementen überrascht, trägt den Namen „Ravenswood Apartments„.

Mae West starb 1980 dort in ihrem Schlafzimmer. Die heutige Bewohnerin, früher Interior Designerin, war immer ein großer Fan von Mae West und überglücklich, als sie dort einziehen konnte. Sie hat es völlig anders dekoriert, aber sammelt Stücke aus Nachlässen von Hollywoodstars, z. B. eine Anrichte und mehrere Teppiche von Liz Taylor. Darunter sind auch einige Sachen von Mae West, die alle einen Ehrenplatz haben, wie ein Paar mit schwarzem Satin bezogene Plateauschuhe oder das großformatige gestickte Familienwappen der Wests auf cremefarbenem Satin, das sie ersteigerte und an exakt derselben Stelle aufhängte, wo es zu Maes Lebzeiten hing. Die Nägel waren noch in der Wand.

Einige Einbauten sind im unveränderten Zustand wie zu Zeiten, als Mae West dort lebte, wie die gut erhaltenen Fliesen in den beiden Badezimmern und die Küchenschränke. Die Bewohnerin, die dort mit ihrem Mann, einem Musiker lebt, zeigt zur Veranschaulichung immer wieder Fotos, wie die einzelnen Zimmer zu Zeiten von Mae West ausgesehen haben. Maes Stil war etwas pompöser, vorwiegend in Weiß und Gold gehalten, aber auch reduzierter. Jetzt ist es ein bis auf den letzten Quadratmillimeter möbliertes Hollywood-Museum, aber sehr einladend und kuschelig.

„Step inside the wild world of Jo Wood—ex-wife of Rolling Stones legend Ronnie Wood—as she reveals untold stories of rock ‘n’ roll madness, heartbreak, and her mother’s fears for her safety. From wild parties and celebrity chaos to dating disasters, UFO encounters, and her journey to happiness off-grid, Jo proves it’s never too late to start over. Hear her candid confessions about sex, reinvention, and why her kids call her ‘Gangsta Granny.’“

Ich habe schon mal davon gehört, dass die Ex von Ronnie Wood Jo heißt, hatte aber bislang keine Berührungspunkte mit ihr. Ich bin nun am Schwanken, ob sie ab sofort meine Lieblings-Ex-Stones-Frau ist. Bislang war es Jerry Hall. Jo ist mir total sympathisch, erinnert auch ein bißchen an Goldie Hawn, mit ihrem heiteren Naturell. Man vergisst beim Zusehen die offenkundigen Schönheits-Eingriffe. Ihre Persönlichkeit überstrahlt die evt. etwas zu hoch dosierten Unterspritzungen komplett. Angenehme Person.

Kleine Collage meiner Lieblingskreationen eines Künstlers namens Peter Nidzgorski, der die Sprechblasen von Siebziger Jahre Love-Story-Comics neu befüllt, und zwar mit zu unserer heutigen „Beziehungskultur“ passenden Gedankengängen. Großes Tennis.

Gute Nacht mit dieser schönen Version von „The First Time Ever I Saw Your Face“ von Kandace Springs aus Nashville, Tennessee.

Schönes Wochenende Euch. Ich werde sehr faul sein. Viel schlafen, vielleicht lesen, dösen. Eventuell herumwursteln. Fühle mich überraschend erholungsbedürftig nach einem Tag, der vielen um einiges jüngeren Menschen große Unterhaltung beschert hat (ich war nicht die Entertainerin). Aktivitäten wie Geschicklichkeits- und Schnelligkeitsspiele – vorwiegend im Stehen – die mich an eine Mischung aus „Wetten dass“, „Am laufenden Band“ und die Spielshow von Dietmar Schönherr und Vivi Bach aus den Siebzigern erinnert haben. Aber auch an Kleinkinderspiele wie ‚Alle ziehen sich Handschuhe, Mütze, Schal und Anorak an und essen dann eine Tafel Schokolade mit Besteck‘. Mir fehlt da eventuell ein Gen dafür, ganz sicher mehrere Synapsen. Rund vier Stunden (die mir endlos vorkamen) mit hektischen, zum Teil sportiven Aktivitäten mit Wettbewerbscharakter. Ganz arg langweilig für mich. Gewöhnungsbedürftig auch das Gefühl, der älteste Mensch unter zwanzig Erwachsenen zu sein und es derart deutlich zu empfinden.

Auch das, was als eine Art Wissens-Olympiade daherkam, in Gestalt von die angrenzenden Länder zu Deutschland nach der geschätzten Kilometerlänge zu sortieren (in der Mitte war Polen, als Anhaltspunkt), konnte meine geistigen Bedürfnisse nicht befriedigen. Wobei es immerhin noch minimal interessant war, dass sowohl die Grenze zu Österreich als auch zu Tschechien jeweils über 800 km lang ist. Hätten alle für kürzer gehalten. Die mäandert vielleicht sehr stark. Dass die zu Luxemburg am kürzesten ist, dürfte wenig überraschen.

Bei einem Spiel musste gebuzzert werden, wenn man was wusste oder erkannte, so wie man das aus diesen albernen Fernsehshows kennt. Ich dachte anfangs, na, da weiß ich vielleicht mal was – es ging um Filmmusik, sowohl von Spielfilmen als auch Serien. Aber ich bin da offenbar im Œuvre  des letzten Jahrhunderts stecken geblieben. Auf Netflix habe ich nur THE CROWN geschaut, allerdings komplett, und die beiden Staffeln der putzigen Kaulitze. Ich habe gar keinen eigenen Netflix Account, Lydia lässt mich mit ihrem gucken, wenn es was ganz Existentielles gibt. Ich erkannte nur drei Musiken, aber die anderen waren schneller. Biene Maja, Ghostbusters und erst nach einer Weile König der Löwen. „Filme für die ganze Familie“, zumal aus der Produktion der letzten dreißig bis vierzig Jahre, rauschen an mir komplett vorbei. Ganz sicher hätte ich die Musik von Frühstück bei Tiffany oder Spiel mir das Lied vom Tod erkannt. Oder Raumschiff Enterprise. Oder Doktor Schiwago. Oder Daktari. Oder Flipper. Tja. Also auch dieses Genre hat mir kein Glück beschert.

Und dann: Logos von Marken raten. Bei den Logos fehlte jeweils das entscheidende Element, also der Schriftzug. Erstaunlich schwierig. Z. B. das dm-Drogeriemarktlogo besteht aus „dm“ in blauen Buchstaben und darunter ist eine gelbe und eine rote Welle. Auf die beiden Wellen hab ich noch nie geachtet. Es wurden also nur die Wellen gezeigt. Ich hatte nicht die allerleiseste Empfindung, dass ich das schon mal gesehen hätte. Und ich gehe sehr oft zu dm. Da gibt es schließlich mein Lieblingsklopapier, das 5-lagige von der Eigenmarke. Das Logo müsste dann ja auch auf der Plastikverpackung sein. Aber ich schaue die nie analytisch an und hebe die Folie auch nicht auf. Die Klorollen sind ohne Verpackung in meinem Bad gebunkert. Als Resümee traue ich mich festzustellen, dass ich mir keine schwerwiegenden Wissenslücken attestieren muss, indem ich die gelb-roten dm-Wellen nicht erkannt habe. Das Logo von Netto und vom FBI übrigens auch nicht. Nun verdientes Wochenende. Ohne Rate- und Geschicklichkeitsspiele.

Ich bin vorhin befördert worden: die Servicekraft von der Essensausgabe im Selbstbedienungsrestaurant, wo ich regelmäßig Mittagessen gehe, hat mich heute zum ersten Mal mit gesenkter Stimme gefragt: „Wollen Sie ZWEI Hühnerkeulen?“ (statt nur einer, wie lt. Menü vorgesehen – aber bitte nicht weitersagen). Da sie noch nicht so lange dort tätig ist, wie ich dort zu Mittag esse, musste ich mir ihr Vertrauen erst erarbeiten. Ich habe daher in den letzten Wochen kontinuierlich extra in ihre Richtung nach dem Verzehr gelobt, wenn es mir besonders gut geschmeckt hat und mich nochmals bedankt, obwohl ich natürlich weiß, dass sie es nur auf den Teller tut, nicht selbst kocht. Aber sie gehört ja zu einem Team, insofern ist es auch ein Dank an sie.

Außerdem vermute ich, dass sie zur Kenntnis genommen hat, dass ich meinen Teller immer komplett leer esse und die Serviette selbst in den Abfalleimer vor dem Wagen werfe, wo man das benutzte Geschirr reinschiebt. Damit habe ich fast schon ein Alleinstellungsmerkmal und kann richtig punkten, denn sie muss nicht die Hälfte der Portion wegschmeißen, was kein schöner Vorgang ist. Ich arbeite ihr sozusagen etwas zu.

Es ist für mich immer wieder aufs Neue nicht zu fassen, wie viele Gäste ihren Teller nur halb aufessen. Das weiß man doch vorher, ob man ausreichend Hunger für eine normale Portion hat. Die Mitarbeiter vom Service sind flexibel genug, weniger auf den Teller zu packen. Aber nein, volle Portionen werden entgegengenommen und ungerührt die Hälfte auf dem Teller gelassen. Und nicht, weil es nicht schmeckt. Nein, weil man einen Spatzenmagen und korrespondierend ein Spatzenhirn hat.

Die Hühnerkeulen waren jedenfalls vorzüglich, die Haut schön knusprig angebräunt. Allerdings war ich kein Fan von der Aubergine, aber das ist nicht die Schuld des Kochs. Hab sie trotzdem gegessen. Mich langweilen Auberginen in sämtlichen Zubereitungsarten. Ähnlich wie Couscous oder Polenta, da wird für mich Essen vom Genuss zur Nahrungsaufnahme. Ein Glück, dass sie nicht gefragt hat, ob ich zwei Auberginen will. Eine sehr gute Service-Kraft! Hoffe, sie besteht die Probezeit, falls die das haben.

Getränke-Tagebuch:

Sonntag, 6. Juli: Leitungswasser, Orangensaft, Tonic Water, schwarzer Tee.

Montag, 7. Juli: Leitungswasser, Orangensaft, Kaffee, Tonic Water, schwarzer Tee.

Dienstag, 8. Juli: Leitungswasser, Orangensaft, Kaffee, Tonic Water, schwarzer Tee, halbes Jever.

Mittwoch, 9. Juli: Leitungswasser, Kaffee, Orangensaft, Tonic Water, Coke Zero, schwarzer Tee, halbes Jever, kleiner Schluck Eierlikör.

Donnerstag, 10. Juli: Leitungswasser, Kaffee, aufgesprudeltes Leitungswasser, Orangensaft, (im Zimmer 16: ) Spreequell mit Kohlensäure, Tonic Water, (beim Italiener: ) kleines Königs-Pilsener vom Fass.

Freitag, 11. Juli: Leitungswasser, Kaffee, aufgesprudeltes Leitungswasser, Orangensaft, Tonic Water, schwarzer Tee, kleiner Schluck Eierlikör.

Samstag, 12. Juli: Leitungswasser, Kaffee, Orangensaft, Coke Zero, Tonic Water, schwarzer Tee, (bei Doro: ) 1 kleine Pfütze Crémant Rosé, 1 großes Weinglas weißer Crémant, dazwischen 1 Flasche Tonic Water.

Sonntag, 13. Juli: Leitungswasser, Kaffee, Orangensaft, Coke Zero, Tonic Water, schwarzer Tee, 1 EL Eierlikör über Dessert.

Montag, 14. Juli: Leitungswasser, Kaffee, aufgesprudeltes Leitungswasser, evt. schwarzer Tee, Afri Cola Zero.

Dienstag, 15. Juli: Leitungswasser, Kaffee, aufgesprudeltes Leitungswasser, Afri Cola Zero, 1 kleiner Schluck Henessy, 8 Stück „Edle Tropfen in Nuss“ (Sorte Obstbrände).

Mittwoch, 16. Juli: Leitungswasser, Kaffee, aufgesprudeltes Leitungswasser (bis jetzt).

Summe Alkohol der letzten elf Tage:
1 Jever (0,5), 1 kl. Königs Pilsener (0,3), 3 Schluck Eierlikör, 1 Pfütze Crémant Rosé, 1 gr. Glas Crémant (ca. 0,3), 1 kleiner Schluck Cognac, 8 Mini-Pralinenportionen Obstbrände (insgesamt ca. 1 kl. Schnapsglas).

Ich fühle mich bereits jetzt auffällig regeneriert. Habe weniger Appetit auf alkoholische Getränke als sonst, vielleicht auch das Wetter und die Erinnerung an den schlimmen, schlimmen, schlimmen Kater nach dem Abend im Terzo Mondo. Außerdem habe ich mehr Schlaf als sonst. Die Kombi wenig Alkohol und viel Schlaf wirkt wahre Wunder. Ist allerdings momentan nicht mit einem mir verordneten Verbot oder was verkneifen müssen verbunden, dass ich mir nicht mehr so selbstverständlich eine gute Flasche am Abend aufmache. Schon eher ein bißchen Körpergedächtnis an das eindeutig durch zu viel Alkohol verursachte Elend.

Beim Italiener nach dem Konzert von Jenny hatte ich echte Mühe, das kleine Pils auszutrinken. Wollte es wohl aus Gewohnheit nicht halbvoll stehen lassen und auch aus Höflichkeit. Geschmeckt hat es mir gar nicht, aber auf Wein hatte ich genauso wenig Appetit. Mal sehen, wie es weitergeht, habe keinerlei feste Vorsätze, außer nie mehr die Kombi wie am Abend des 5. Juli zu trinken, das war:

(zuerst im Kino: ) 1 Piccolo „Geldermann brut“ u. 1 kleine Flasche Mineralwasser (dann im Terzo: ) 1 Glas Schaumwein „Amalia brut“, 3 x kleine (?) Karaffe Weißwein „Atma“ (vermutlich jeweils 0,3 l pro Karaffe), 1 Ouzo. Außerdem 2 Zigaretten geraucht.

Hört sich gar nicht so exzessiv an, aber mir hat diese Mischung komplett das Genick gebrochen. Am Morgen danach im Abstand von vier Stunden bis Mittag viermal gekotzt, danach wie verprügelt gefühlt. Eigentlich ja des Giftes entledigt, begrüßte mich am nächsten Tag eine Migräne-Attacke, die sich hartnäckig zwei weitere Tage nicht komplett verscheuchen ließ. Danach weiter erschöpft.

Erst seit drei Tagen fühle ich mich wieder wacker, aber bin sehr vorsichtig. Eigentlich unterlaufen mir solche alkoholischen Abstürze mit Kater nur, wenn ich auswärts trinke. Daheim bleibe ich bei einem (also einer Sorte) guten Getränk und wenns reicht, nach zwei bis drei Gläsern, ab in die Falle. Wenn aber die Gesellschaft auswärts lustig ist und mich durch Zuprosten animiert, bin ich verführbar, obwohl mir niemand etwas aufdrängt.

Ich würde eigentlich am liebsten nur in Lokale gehen, wo es nur absolute Spitzenqualität nach genau meinen Geschmacksvorlieben gibt, aber das sind nicht unbedingt immer die, wo man in legerer Runde Freunde trifft. Der Amalia-Schaumwein im Terzo ist aber schon auch gute Qualität. Nur offenbar nicht gut kombinierbar mit anderen Weinen und Ouzo sollte ich eh weglassen, auch wenn er nett gemeint, gratis beim Abkassieren hingestellt wird. Hat mir auch noch nie wirklich geschmeckt.

Das ewig wiederkehrende „Leitungswasser“ in meiner Litanei ist übrigens ein Becher Wasser, der ausschließlich nachts neben meinem Bett steht. Sonst mag ich lieber Wasser mit Sprudel, schön spritzig. Aber noch viel viel lieber Tonic Water. OHNE Gin, wohlgemerkt. Mein alkoholfreies Lieblingsgetränk, was beim Bestellen im Lokal manchmal ignoriert wird, wenn ich es nicht dazusage. „Gin Tonic“ ist so betoniert in den Köpfen, da muss man richtig dagegen arbeiten, indem man forsch dazwischen geht, wenn vom Bartender im Autopilotmodus zum Gin gegriffen wird.

Eben, Hackesche Höfe. Teenie Eins zu Teenie Zwei (beide weibl., ca. 15 – 17): „An solchen Orten will ich chillen, wenn ich 30 bin.“

Um mal wieder aus dem Nähkästchen zu plaudern: ich war neulich bei einem netten Beisammensein, auf dessen Beteiligte ich nicht namentlich eingehen möchte. Eine Dame in der Runde schwärmte von einem Podcast, der von zwei Freundinnen gemacht wird, die sich dort über Ihre privaten Angelegenheiten unterhalten, insbesondere auch ihre Liebesverhältnisse betreffend. Nun erklärte der weibliche Podcast-Fan, dass die eine der beiden in einer „offenen Beziehung“ lebt, sowohl Ehemann also auch Liebhaber hat, die jeweils voneinander wissen, ja der Ehemann würde sogar mitunter auch im Podcast mitreden. Links von mir zeigte sich eine gute Bekannte begeistert und rief dazwischen: „Offene Beziehung? NA ENDLICH!!!“ Ich etwas überrascht, da ich sie gar nicht so eingeschätzt hätte, dachte sie sei eher ein Typ, der sich auf eine Person konzentriert, kann mich natürlich irren. Ich schaue sie an und sage: „Na endlich? Ach – findest Du das so toll?“ Sie: „Jaaa! ENDLICH mal eine ECHTE offene Beziehung!!!“ Ich: „hä?“. Sie: „Na, WEIL, ich treffe dauernd Typen, die mir erzählen, sie hätten mit ihrer Frau eine offene Beziehung, aber dann stellt sich immer irgendwann heraus, die Frau weiß gar nichts davon!“. Also ihre Begeisterung bezog sich offenbar auf die Wahrheitsliebe der Beteiligten von dem Podcast. Hab mal reingehört, hat mich jetzt nicht so umgehauen. Wird durcheinandergeredet, viel gejammert und der Mann von der „OFFENEN BEZIEHUNG“ nuschelt ganz arg unsexy. Aber das ist natürlich alles totale Geschmackssache.

Selbst gepflückt! Für Doro. Bekamen einen Ehrenplatz im Entrée, vor einem selbst gemalten Bild (später Pointillismus) eines ihrer vielen zauberhaften, nun ausgewachsenen Söhne. Einer war da, der mysteriöserweise rein äußerlich ganz meiner Klischeevorstellung von einem Norditaliener aus der Region um Mailand entspricht. Sehen alle sehr gut aus, die Burschen von Doro! Er trug zum fünf-Tage-Bart und lockerem Shirt eine halsnahe Zuchtperlenkette. Wie das die jungen Männer heutzutage gerne machen, sexuelle Präferenzen unerheblich. Schon sehr, sehr cool!

Gestern kleines Bloggertreffen bei Doro. War aber nicht als solches avisiert, sondern privates Stelldichein anlässlich ihres Geburtstages am Tag zuvor, daher keine öffentliche Ankündigung. In der Runde links von mir, angeschnitten, Wortschnittchen, auch dabei Modeste, gegenüber von mir Mequito, neben ihm Frau Gedankenträger. Unsere Doro saß derweil nebenan im zweiten Salon ihres Refugiums, um sich weiteren (nicht bloggenden) Gästen zu widmen, deswegen Gruppenfoto Fehlanzeige. Aber man kann es sich aus den Einzelaufnahmen irgendwie zusammendenken. Angenehm war auch, dass Doro vorher ausgab: „Keine Geschenke!“. Ich beließ es daher beim Mitbringsel von flüssigem Proviant und kurz vor meinem Weg zum Taxi im Hinterhof gepflückten Blumen, einer Schneeballhortensie Annabelle und lilablassblauen Malven. Wir sprachen u. a. über Erfahrungen bzw. Nicht-Erfahrungen mit Tinder und Bumble, den Kampf gegen Alterserscheinungen und noch vieles, vieles mehr. Wortschnittchen und ich brachen als Erste auf, aber nicht wegen Langeweile, sondern anderweitiger Vorhaben, so kann ich nicht beurteilen, wie lange die Sause noch ging. Vermutlich bis die Wunschgetränke zu Ende gingen. Mek hat auch was geschrieben.

Aus einem Traum.

Hier sind alle Bilder von Jennys Auftritt aus meiner Kamera. Danach waren wir noch bei einem stylishen Italiener ums Eck, da habe ich aber leider keine Fotos von den Kronleuchtern und den Stoffservietten gemacht. Schade eigentlich, war bißchen müde. Dort ein Pils vom Fass bestellt, Jennys Mann war auch dabei, er Wein für sich und eine andere Freundin von Jenny. Stellt der Ober ihm das Pils hin. Wir mussten lachen. Glaubenssatz im kollektiven Kellner-Unterbewusstsein: Mann trinkt Bier, Frauen trinken Weißwein.

Aus Gründen der Bequemlichkeit (die ansteigende Luftfeuchtigkeit beeinträchtigt meinen Schaffensdrang) poste ich folgende Anmerkung von mir in einem Gruppenchat zu diesem Foto: „Jenny gestern Abend bei ihrem Auftritt, ist mein Lieblingsfoto, hab noch ein paar andere. In sw schon sehr elegant… Jenny war natürlich auch elegant, sowieso! Bei einem Foto, dachte ich, das wäre ein großer Wurf, draußen der Aufsteller mit dem Plakat von Jenny, dahinter ein älteres Liebespaar. Beim heutigen Betrachten zeigt sich, sieht aus, als ob ein älterer Mann eine Besoffene hält.“

Heute Abend zu Jenny, Zimmer 16, Florastraße 16. Ob sie ihre Hackenschuhe wieder ausziehen wird, kann ich nicht sagen, aber sie wird Ihre eigenen Chansons singen, die durchweg von Erlebtem handeln. Entweder von ihr persönlich oder von Anderen. Zum Beispiel von mir. Natürlich verbrämt, verschleiert, ausgeschmückt und aufgebauscht, was dem Unterhaltungswert keinen Abbruch tut. Geht um 20 Uhr los, Eventuell Regen, wird uns nicht bewegen, davon abzusehen. Tickets an der Abendkasse.

Sein Liebstes. Es ist entweder ein Selmer Mark VI. oder VII. Die Baureihe VI. begann 1954 und endete 1973/74. Leider habe ich die Seriennummer nicht fotografiert. Der alte Koffer spricht auch eher für ein Mark VI oder frühes Mark VII. Aber das kann ich alles noch untersuchen. Bin gespannt, da ich beim Recherchieren gesehen habe, dass unter Saxophonisten viel Aufhebens um die Baureihe Mark VI. gemacht wird, geradezu ein Mythos. Ich weiß gar nicht, ob es vielleicht sogar noch ein zweites Saxophon gibt. Würde mich nicht so sehr wundern, wenn mein Vater ein Alt- und ein Tenorsaxophon gehabt hätte, Noten für beide hatte er ja auch. Bei einigen Vintage-Saxophonen aus der Mark VI.-Reihe ist schon der Lack ab. Aber es gab auch eine Version mit 24 Karat-Vergoldung.

Womöglich ist das so ein Modell? Ich kenne mich zwar mit Blattgold aus, aber da fehlt mir die Expertise. Mein Vater neigte gar nicht zum Protzigen, wenn es allerdings um sein Zubehör als Musiker ging, sollte es schon das Allerbeste und Langlebigste sein, insofern. Aber wahrscheinlicher ist, dass es nur besser gepflegt und regelmäßiger poliert wurde, als andere betagte Saxophone.

Die schönen alten Köfferchen aus den Fünfziger Jahren. Die Instrumentenkoffer müsste man ja mit dem Instrument überlassen, das wäre Frevel, den zu unterschlagen. Aber was nur lose in einem Koffer liegt, kann auch anders archiviert werden. Nicht, dass ich Koffer bräuchte, aber da merke ich so kleinere Begehrlichkeiten bei mir, die sich sonst sehr in Grenzen halten. Ich bin ja momentan auch weit weg von diesem alten „Archiv“. Aber irgendwann wird es anderen Lebensräumen und Lebensträumen Platz machen. Es fühlt sich aber besser, richtiger an, nicht sofort nach dem Ableben eines Menschen, alles ratzeputz aufzulösen und zu bereinigen und damit auch eine Art atmosphärische Hinterlassenschaft auszuradieren. Ich konnte mich die letzten vier Jahre nicht unbefangen mit diesen Fotos beschäftigen, jetzt bin ich aber immerhin so weit, dass ich sie ohne Herzklopfen hier posten kann.

Mir kommt der Nachlass von Ingeborg Bachmann gerade in den Sinn, weil ich vor knapp zwei Wochen intensiv verfolgt habe, wie das ehemalige Elternhaus von Ingeborg Bachmann, wo sie aufgewachsen war, zum „Ingeborg Bachmann Haus“ umgebaut wurde, einem ihr gewidmeten Museum. Dafür waren viele innenarchitektonische Umbauten erforderlich. Trotz unseres zunehmend digitalen Zeitalters wird museumspädagogische Aufbereitung immer noch weitgehend mit fest installierten Schautafeln gemacht, die Wandfläche benötigen. Dafür mussten viele Möbel weichen, auch aus dem Nachlass aus Rom. Einzelne Stücke wurden beibehalten. Aber zum Beispiel war kein Platz mehr für ihre Bibliothek mit rund 5000 Bänden, die vorher unter dem Dach war. Dort steht jetzt ihr Schreibtisch und ein Klavier. Auch ihre Garderobe ist nur vereinzelt im Museum, es sollen wechselweise immer besondere Stücke – ich habe drei Modelle auf Kleiderpuppen gesehen – gezeigt werden. In einer Vitrine ist Schmuck von ihr. Was nicht gezeigt werden kann, lagert im Archiv vom Kärnten Museum. Und die gesamte Bibliothek, vermutlich auch Manuskripte, wurden der Universität Klagenfurt überlassen, wo sie einen eigenen Raum erhielt und eingesehen werden kann.

Vorher lagerte all ihr Hab und Gut seit ihrem Tod 1973 in ihrem Elternhaus. Fünfzig Jahre. Selbst ein ganzes Reihenhaus mit drei Stockwerken reicht also nicht zum Archivieren des Hausstandes einer Person aus, wenn die Räume museumsgerecht für die Öffentlichkeit gemacht werden. Es gibt immer Verstreuung, Verlust oder Risse. Das ist wohl der hinzunehmende Lauf aller Dinge.

Gut, dass der Keller nie feucht war. Die vielen Noten, das viele Papier. Heute benutzen viele Musiker, wenn sie überhaupt nach Noten spielen, Tablets. Vor ein paar Jahren habe ich hier mal eine Aktion im Auftrag meines Vaters gemacht, Noten von ihm an interessierte Musiker weiterzugeben. Eine lange Liste war das, die er dafür geschrieben hatte. Es hatten sich auch Interessenten gefunden. Aber das war sehr aufwändig. So ist es ja immer, wenn man Sachen weitergeben will, das Organisieren, Sichten, Dokumentieren kostet viele Stunden Zeit, dann die Logistik. Eine Aufgabe für Ruheständler. Am besten, man macht es selbst, wenn man es noch kann, die Unmengen ein bißchen zu reduzieren, die sich im Laufe eines Lebens so ansammeln. Es sei denn, es handelt sich um begehrte Schätze für die Nachkommen. Aber das ist ja meistens nur sehr vereinzelt der Fall. Die Kinder und Kindeskinder stehen dann davor und sind auch gehemmt, die Dinge einfach so wegzugeben. Aber würde das nie passieren, hätte man noch den ganzen Wahnsinn an Hinterlassenschaften sämtlicher Vorfahren einer Familienlinie, sofern materiell langlebig genug. Wären natürlich auch interessante Dinge dabei, aber dann hätte jeder Privathaushalt ein gigantisches, persönliches DHM, nur leider ohne Ausstellungsräume wie im Zeughaus am Lustgarten.

Tonbandgerät (vermutlich Grundig TK20, gebaut 1959 – 1962), Trompete, Tamburin. Durchweg tadelloser Zustand. Sieht man ja, da mein Vater mit seinen Siebensachen immer sehr pfleglich war. Ist aber kein Basar, wird nicht von mir verhökert – ich zeigs nur mal. Ich kann mich erinnern, dass er das Tonband meistens im Wohnzimmer benutzt hat, jedenfalls zum Abspielen. Aber auch für Aufnahmen, zum Beispiel die Kinderstimmen von meinem Bruder und mir. Ich kann mich noch recht gut an den Schrecken erinnern, als ich mit sechs oder sieben meine Piepsstimme gehört habe, weiß nicht, ob geplappert oder gesungen. Jedenfalls hatte ich von da an nicht mehr den Berufswunsch Mireille Mathieu zu werden. Es hat sich ganz, ganz furchtbar angehört, ich war traumatisiert!

Das ist – oder war die Kellerwerkstatt meines Vaters. Dort hat er in den Siebzigern mit seiner Combo geprobt, Tonleitern geübt und herumgebastelt und gewerkelt. In alten Schränken bewahrte er Noten für verschiedene Instrumentierungen und seine Instrumente. Seine Klarinette, seine Trompete und sein geliebtes Selmer-Saxophon. Auch ein Horn sieht man auf einem Foto an der Wand. Und an der Decke baumelt die Ledertasche mit der Mandoline meiner Mama. Darauf hat sie aber nur in ihrer Jugend gespielt. Die Fotos sind vom Juli 2021, nach seiner Beisetzung aufgenommen. Ich ging noch einmal auf Entdeckungsreise. Hier unten war er ungestört, zurückgezogen. Ich habe dort manchmal heimlich Schule geschwänzt. Die Schränke sind meist aus den Fünfziger Jahren, manche selbst von ihm gebaut. Dort unten ist ein ganz eigener Geruch, nicht typisch Keller, sondern nach alten Noten, altem Holz und Instrumentenkoffern. Eben nach meinem Vater.

War warm vorgestern. Bevor ich los bin zum Kino. Dort verabredet mit Jenny, Saskia und ihrer Freundin Maria. An einem Tisch im Café vom Kino saß schon unverkennbar Lily Brett, in einem Tupfenkleid und Turbanhut, die New Yorker Schriftstellerin, von der ich vor etwa zwanzig Jahren eine Reihe Bücher las. Saskia hatte die Idee zur Vorstellung einer Verfilmung eines ihrer Bücher zu gehen, das ich recht bewegend in Erinnerung hatte. Der Mann von Lily Brett, der Maler David Rankin war auch mitgekommen und ihre beiden Enkelkinder. Ich ging nach hinten durch zum Kino und kaufte mir zwei Getränke und hielt Ausschau nach meiner Verabredung. Draußen stand Jenny alleine. Mit ihrem Smartphone checkte sie aus, dass die anderen beiden keineswegs zu spät kamen, sondern schon drin waren und vier Plätze freihielten. Es war komplett voll. Die kleine, zarte Lily Brett war für viele in den hinteren Reihen gar nicht zu sehen, ich sah sie manchmal durch eine Lücke zwischen den Köpfen. Sie begann zu lesen, nachdem das leise Mikrophon etwas besser eingestellt wurde, aber nicht aus dem Buch, dessen Verfilmung wir sahen, „Zu viele Männer“, sondern aus „Lola Bensky“. Sie hat eine etwas dunklere, sympathische Stimme, eher zurückgenommen, unaufdringlich. Das Kapitel handelte vom Tee mit Mick Jagger, zu dem sie in den Sechzigern als Reporterin eines Rockmagazins geschickt wurde.

Der Zusammenhang zum danach gezeigten Film bestand darin, dass ihr Vater im autobiographisch angelegten Film beim Besuch in Polen den Leuten gegenüber damit prahlt, dass seine Tochter berühmt sei, was ihr unangenehm ist und sie immer richtig stellt als, dass sie zwar berühmte Leute interviewt, aber selber nicht berühmt ist. Letzteres hat sich für Lily Brett aber seit geraumer Zeit doch eingestellt. Sie ist nun Ende Siebzig und in sehr guter Form.

Eine ganz sympathische, fast schüchtern wirkende Frau mit einem sehr hintersinnigen Humor. Saskia hatte drei Bücher zum Signieren mitgebracht, davon hat ihre Freundin Maria Fotos gemacht. Sind schön geworden. Meine von der Lesung waren total verwackelt, aber danach beim Gespräch mit der ebenfalls sehr sympathischen Julia von Heinz, der Regisseurin des Films, der „Treasure“ heißt, habe ich ein paar ganz gute zustande gebracht. Auf dem Weg vom Kino ins Terzo Mondo sprachen wir über den Film, den alle sehr gelungen fanden, nur ich hatte ein bißchen das Empfinden, dass der Hauptdarsteller Stephen Fry sein komisches Talent einen Tick zu sehr ausgespielt hat, aber nur bis zu der sehr bewegenden Szene mit dem wiedergefundenen Mantel seines Vaters. Die Hauptdarstellerin Lena Dunham war absolut großartig. Wir fremdelten vorher alle etwas mit ihrer Besetzung, weil wir vom Erscheinungsbild eher eine Schauspielerin mit dem Aussehen von Lily Brett erwartet hatten, aber Lily war wohl früher schon etwas ähnlich. Im Terzo wartete schon Lydia mit Besuch aus Griechenland, wir setzten uns draußen in die laue Sommernacht, Windlichter auf den Mosaiktischchen und freuten uns, dass es noch alles auf der Speisekarte zu bestellen gab, es war immerhin schon kurz vor elf. Ich genehmigte mir die gegrillten Rotbarben mit Fenchel und Reis, danach das Tartufo. Leider Gottes leichtsinnig viel zu viel Wein, was ich gestern mit einem sehr schweren Kater büßen musste, der schöne Abend war es aber wert. Ein Glück muss man schon sagen, dass wir in Mitte, wo wir danach mit dem Taxi gelandet waren, kein offenes Lokal mehr entdeckten, es war wohl so nach Drei, sonst hätten wir bestimmt noch weitergemacht.

Autorin Lily Brett und Regisseurin Julia von Heinz am Samstag nach der Vorführung von „Treasure„, der Verfilmung von „Zu viele Männer„, im Klick Kino in der Windscheidstraße in Charlottenburg.

Vorführung von „Treasure„, der Verfilmung von Lily Bretts Buch „Zu viele Männer“, in Anwesenheit der Regisseurin Julia von Heinz und Lily Brett, die davor las und danach mit Julia von Heinz sprach.

Gestern im Terzo, nach einem interessanten Abend mit Lily Brett.

Das gute Stück… in der Kellerwerkstatt meines Vaters. Vor vier Jahren entdeckt und verewigt. Ich zeige auch noch Fotos von dem geöffneten Koffer. Ich hab noch den Geruch in der Nase, eine ganz bestimmte Mischung aus Leder und Metall und alten Zeiten.

Unten am Gipsdreieck spielt ein Saxophon-Trio/Quartett (?) Sway von Dean Martin, ohne Gesang. Schön. Balkontür weit auf, heute sehr angenehmes Wetterchen. Saxophon ist jetzt nicht unbedingt mein Lieblingsinstrument, aber dieses Mehrstimmige ist richtig schön. Mein Vater hat ja Saxophon gespielt und unseren Haushalt mit Tonleiter-Übungen strapaziert. Aber wenn er dann richtige Melodien gespielt hat, hatte er einen sehr gefühlvollen, warmen Ton auf seinem Selmer-Saxophon. Ich hab es geerbt, ist immer noch in seinem Musikkeller im Elternhaus. Müsste man eigentlich mal in gute Hände weitergeben, das gute Stück. Die Jazz-Legenden Sonny Rollins, Stan Getz, Coleman Hawkins, Dexter Gordon und John Coltrane spielten Selmer-Saxophone. In meiner Familie gibt es keinen Saxophonisten. Mein Neffe Valerian spielt Klavier, Gitarre und Bass, aber keine Blasinstrumente… Hab damals nach der Beisetzung im Juli 2021 Fotos von seinem Keller gemacht, in dem mein Vater seine Noten und Instrumente und seine Werkzeuge und seine Werkstatt hatte. Seine „Man Cave“. Habe ich nie gezeigt, diese Fotos, es hat mich zu sehr berührt. Aber jetzt könnte ich sie verarbeiten. Ich glaube, es ist ein Tenor-Saxophon. Er hatte auch eine Klarinette und eine Trompete. Aber das Selmer-Saxophon war sein Hauptinstrument, sein Herzstück.

Bin verliebt in dieses kugelige Nest. Was für eine Kostbarkeit. War mir nicht sicher, ob das so aussieht, bevor sich die Blütendolde entfaltet oder danach. Auf einer Seite mit einem Pflanzenportrait der Wilden Möhre lese ich: „Wenn nach der Blütezeit die mit Stacheln besetzten Früchtchen der Wilden Möhren reif werden, krümmen sich die Doldenstrahlen zu einem Nest zusammen.“ Also wohl doch danach. Jetzt kann ich es ja den ganzen Sommer lang beobachten. Die Wilde Möhre blüht vom Juni bis zum September.

Wilde Möhre auf dem Balkon. Leider nicht wild hier bei mir so schön gewachsen, sondern auf einer wilden Wiese in einem sonnigen Hinterhof auf einem Grundstück zwischen Fasanen- und Kantstraße. Heute Mittag entdeckt. Da die Wiese sicher bald wieder gemäht wird, habe ich sie sozusagen vor dem Sensenmann gerettet. Ich hoffe, sie fühlt sich wohl und genießt den Sommer auf meinem Balkon. Dank Internet-Bildersuche hab ich rausgekriegt, was das überhaupt ist. Da hängen unten aber keine orangen Möhrchen dran, nur ganz normales, aber kräftiges Wurzelwerk.

Mitte, 21.50 Uhr, jetzt noch 32 Grad. Schon moderater, fünf Grad weniger. Ich habe es heute ganz gut hingekriegt, nur ein paar Minuten in der dicken Hitzewand zu stehen, das war auf dem Bahnsteig am Bahnhof Zoo um 17.45. Da musste ich drei Minuten auf die nächste S-Bahn warten, dort ist es wirklich unglaublich, immer. Wie im Backofen ohne Luftzug. Auf dem Bahnsteig ist ein kleiner, gläserner Backshop mit belegten Brötchen und Kaffee. Die Tür stand auf, ich bin hin, dachte, der hat da drin irgendeine Kühlung und bei der offenen Tür merkt man was davon, bin so halb hinein und frage den Backshop-Verkäufer, ob da eine Kühlung ist – ich meine die Salamibaguettes bräuchten das ja schon. Er schüttelt den Kopf, sagt: „Nein. Zweiundvierzig Grad!“ Ah… so fühlen sich 42 Grad an, okay. Puh. Dann kam schon die S-Bahn, da war ein Lüftchen vom Fahrtwind, das mich ausnahmsweise gar nicht gestört hat, sonst bin ich eine Zimperliese mit Zugluft. Dann am Hackeschen raus, im Schatten gehalten, zur Rosenthaler und fluchs runter in den Edeka. Schön gemächlich eingekauft. Wieder nach oben, Rosenthaler überquert in die schattigen Rosenhöfe, Ausgang Sophienstraße, im Schatten rüber in die Sophie-Gips-Höfe, weiter im Schatten, an der Joachimstraße raus, linke Straßenseite im Schatten gehalten, Auguststraße, Haustür auf – gleich mindestens zehn Grad kühler. Bei mir hier oben gehts auch, seit heute Morgen alles abgedunkelt, teilweise drei Rollos übereinander zugezogen. Am meisten bringen die Außenrollos zum Gaubenbalkon, dann heizen sich die Glasscheiben nicht so auf. Alle Blumen gegossen und die Balkontür ein bißchen auf. Jetzt kalter Silvaner vom Staatl. Hofkeller Würzburg – Empfehlung!

[ „Ich hab schon viel gesehen, mich wundert gar nichts mehr – vielleicht der Kontakt mit nackt ‚gewordenen‘ Komponisten“ sagt Mann, älter, ca. Anf. 50) (sieht Frau zu, die „Dessertbällchen“ rollt in gehackten Nüssen, vorher in einer Vanillecreme + noch eine Teigkugel darunter… [senkrecht links] = wohl eine Kopie/Plagiat/Fälschung einer Schweizer Spezialität, ähnlich wie Giotto [senkrecht rechts] Nacht v. 30.6. auf 1.7.2025 ]

Notiz von heute früh. Hatte deutlich diesen Satz beim Aufwachen im Kopf. Was nackt ‚geworden“(?) speziell zu bedeuten hat, wird nicht zu eruieren sein. Womöglich eine metaphernhafte Andeutung im Sinne von „Des Kaisers neue Kleider“? Die Bemerkung könnte sich auch direkt auf die Konditorin bezogen haben, die jene „Schweizer Spezialität“ nachgemacht hat. Mir ist noch dunkel in Erinnerung, dass sich ihr Imitat wohl besser als das Original verkauft hat, und zwar wegen ihrer kleinen, selbst kreierten Abweichung von der Originalrezeptur, dass Sie nämlich die Teigbällchen zusätzlich vor dem Ummanteln mit den gehackten Nüssen in eine Vanillecreme getunkt hat. Die Bällchen waren größer als z. B. die bekannten Giotto-Kugeln, ungefähr 5 cm Durchmesser. Der kommentierende Herr wirkte sehr gebildet, akademisch, hätte auch bei der Bachmannpreis-Jury mitmachen können. Man muss sich mal vorstellen, der Zettel wäre nicht von mir, sondern würde von Ingeborg Bachmann stammen. Das wäre ein Schmankerl für die Literaturwissenschaftler und Hobby-Psychologen! Man denkt direkt an einen versteckten Hinweis auf Bachmanns unglücklicherweise (oder glücklicherweise?) platonische Freundschaft mit dem Komponisten Hans-Werner Henze, den sie eventuell dennoch irgendwann im Zuge des sporadischen Zusammenlebens einmal gesehen hat, wie Gott ihn schuf. Der sprechende Herr könnte auch eine Projektion von Bachmann sein, der sie lebenslang stark beschäftigender Vater. Ob es in irgendeinem Kanton so eine Schweizer Spezialität gibt, konnte ich nicht herausfinden. Aber ein ganz klarer, deutlicher Hinweis auf die niemals verwundene Trennung von Max Frisch!